CaldeiraMundi

Miss Little Havana – nova música de Gloria Estefan!

2011-09-26T10:47:00.000-07:00

FINALMENTE!!!

Ué... Parece que refizeram a capa de Gloria!, mwhahahaha!!

Notícias do novo CD

A cantora cubano-americana Gloria Estefan anunciou que vai lançar um novo disco ainda em 2011 junto ao produtor e compositor Pharrell Williams. Ela ainda explicou que ambos estiveram trabalhando nos últimos meses na produção do novo disco. A artista explicou que já gravou todas as canções de seu novo álbum e que agora ele está na fase de mixagem. Gloria, que retornará ao cenário musical após quatro anos, declarou que continua com a mesma motivação do primeiro dia como cantora. Pharrel já compartilhou o estúdio com artistas como Shakira, Madonna, Mariah Carey e Justin Timberlake. "Esse rapaz tem muito talento. Escrevemos muitas coisas e acho que fizemos um bom trabalho", explicou Estefan em referência à parceria com Pharrell. Ela ainda comentou que foram meses muito intensos de trabalho e espera que o resultado satisfaça a expectativa do público. Sobre o disco, disse que "será dançante, muito variado e com uma surpresa no final", avisando que não ia dar mais detalhes.

Sente só..

Ao escutar Miss Little Havana pela primeira vez, eu voltei ao passado. Parecia que estava curtindo um CD da época em que Gloria Estefan era cantora da Miami Sound Machine, lá nos idos 80... Com uma bateria eletrônica, voz e segunda voz... poucas interferências instrumentais... enfim, era como uma canção do Primitive Love, mwhahah! O problema é ter que aguardar ao lançamento em outubro/novembro desse ano, e ainda ter que esperar [e torcer...] pela divulgação do novo CD nos programas daqui. Mas show que é bom, pelas bandas de cá, nada. Estava até sentindo falta dessa agonia leve, da ansiedade por algo novo dela, como foi enquanto roia as unhas até comprar o Alma Caribeña... Wepa!!!

PS - Falando em Wepa, este é o título de outra canção que estará presente nesse novo trabalho. Wepa, por sinal, foi tema das finais da NBA 2011, entre Miami Heat e Dallas Mavericks... Confiraí!

Acabando...

2010-12-24T03:48:00.001-08:00

Bom, pra não passar em branco, gostaria de desejar àqueles que de vez em vez passam por aqui pra ver se tem algo novo, um Feliz Natal e que 2011 seja infinitamente melhor do que 2010.

Tem que ser, né?

Paz, saúde, sucesso e muito amor!

Ano que vem tem coisa boaaaaaaaaa!!

batman: quase o peguei

2010-11-03T10:30:00.000-07:00

Em plena inauguração de um novo parque de diversões, Batman se depara com um casal de rosto pintado que está disposto a matar muita gente... Será que a loucura dos palhaços vencerá a sanidade do vigilante?

Batman: Quase o peguei #2 - Delírio

- Bruce Wayne! Quando falaram que estaria presente na inauguração do novo parque de diversões de Gotham City, quase não acreditei!
- Não poderia deixar de participar desse evento que vai ampliar a área de lazer da cidade, Prefeito.
- Veja quanta gente! Todos se distraindo nessa noite maravilhosa. Brinquedos cheios, a alegria estampada nas pessoas! A imprensa está toda aqui! E o Comissário Gordon fez questão de fazer, pessoalmente, a segurança!

Como sempre, Alfred sabe como deixar qualquer pessoa mais social. Será certo mesmo deixar a cidade desprotegida justamente na inauguração de um parque de diversões? O telefone celular toca…

- Com licença, senhores. Preciso atender.

Afaste-se. Caminhe. Bom que Alfred ligou. Coisas rotineiras, perguntas do tipo: se distrai? Mulheres bonitas? Essa é uma maneira de poder andar pela área que antes era um grotesco depósito de lixo. Não que negue a badalação, mas um protetor da cidade não pode se dar ao luxo de perder uma noite com distrações.

- Exato, Alfred. Nada de anormal, como previsto. Mas não pretendo demorar aqui. Tenho que fazer a ronda.
- Ao menos se delicie com uma maçã-do-amor, senhor.
- Espere, Alfred. Estou ouvindo tiros e gritos. Permaneça na linha.

É bom que não esteja acontecendo algo. O melhor é a ocultação pelas quinas, sombras. Olhar pelas beiradas. Há homens saindo da ‘Fun House’. Todos estão armados, com as caras pintadas de branco. Tiros são disparados. Muitos gritos.

***

- Biiiiiiiiiiiiiiiiiiingo! Vê só, pundizinho? Vamos bater o recorde de corpos caídos e ensangüentados!
- Não poupem munição! Mas não matem os políticos! Isso vai servir como uma… publicidade positiva! Hehehe!
- Alfred, mande o veículo aéreo. Vai inibir os seqüestradores. Avise também à polícia. Vou entrar em ação.
- Tome cuidado, senhor. Pelo que me consta, há muita gente inocente no parque…

Um lugar deserto e escuro. Ideal para a ‘preparação’. Também, para aguardar a nave que vai sobrevoar o parque. O piloto automático dará vôos rasantes. Vai anunciar a chegada. Tolos eles que não sabem que Batman já está aqui. Quem está fazendo isso?

***

- Por favoooooooooooooooooor! É só apertar um botão!
- O que vai ser para estrear?
- Hum… Roda-gigaaaaaaaante?
- Sim! Mas tente fazer com que ela ande! Vai ser emocionante ver as pessoas serem perseguidas por uma roda enorme! Hehehe!
- Ela corre e… aperta o botão!
- Que magnífica explosão! Ela vai rolar!
- Rola, rola, rolaaaaaaaaaaaaando!

Que potente estrondo. Algo muito grande foi detonado. Muitos gritos desesperados. A nave chegou. Manobras perigosas quase tocam a torre acima da Fun House. Já sabem que Batman está no parque. Hora da ação. Seja lá quem está por trás disso, não sabe o que o espera.

***

- Vejam só! Temos visitas! Não é que o morcego-que-se-acha-o-defensor-da-cidade resolveu aparecer?
- Arlequina, cuide do Comissário, do Prefeito e das outras autoridades. Não deixe que nada aconteça com nossos… hóspedes. Principalmente, Batman NÃO pode se aproximar.
- Deixa comigo, pundizinho. Com a Arlequina aqui não há problemas!
- Vou armar uma surpresa para meu amigão!
- Enquanto isso… posso detonar uns carrinhos do autopista?

***

Coringa. O insano. Sua mente perturbada e doentia piora a cada fuga de Arkham. Como pode ter um pensamento de conteúdo impenetrável e incompreensível psicologicamente? Não há argumentos contra ele. Apenas o conflito. Ele correu para o outro lado do parque. Capangas se aproximam. Rostos pintados de branco, bocas, de vermelho. O contato físico não atrai como a caçada, a descoberta. Arremesse batarangues, bombas, gases. Proteção com a capa. Uma barreira que impede os mais ousados. Um cuspidor de fogo. Pensamento rápido. A expiração não dura mais do que um minuto. Ele precisa de fôlego. Nessa hora… Descanse em paz. Um bom rastro de capangas para a polícia, prontos para a prisão. Coringa. Lá está ele.

- Isso é o mais rápido que consegue correr para alcançar o príncipe palhaço do crime, Batman???
- Você ainda não aprendeu, Coringa?!
- O quê? Que o crime não compensa? Hehehe! Que o bem sempre vence o mal?
- Não. De que você é doente e essas idéias delirantes só fazem com que minha vontade de deter você aumente.
- Fique sabendo, Batman, que essas idéias delirantes só servem para fazer com que meu ódio por você aumente cada vez mais! E falando em delírio, sabia que, etimologicamente, delírio significa ‘de: fora’, e ‘lhos: trilhos’? Ou seja, “sair dos trilhos”? Ainda não entendeu meu latim? Olhe para a montanha-russa. Como é bonito o descarrilamento!

Um carrinho da montanha-russa está preste a cair da ponta mais alta do percurso. Isso não pode acontecer.

- Seu senso de herói vai ter que trabalhar como sempre, Batman! Ou você me prende, ou aquele carrinho com crianças e seus papais e mamães vai desabar no chão! Hehehe!

Salvar inocentes sempre esteve em primeiro lugar. Coringa não vai conseguir ir longe. Ele se preocupa mais em atingir do que em fugir. Mas dessa vez sua loucura nunca esteve tão…

- Voe, morcego! Hehehe! Salve aqueles que o consideram um bandido! Hehehe!

O salto desse lugar alto, unido ao gancho e a abertura da capa, para planar, são suficientes para alcançar o brinquedo. Tem que dar tempo. Chegue antes que o carrinho caia. Não deixe que a risada do Coringa o desconcentre. Vai dar tempo. Ele experimenta sua convicção doentia sem se preocupar, de forma alguma, com outros pontos de vista, interesses, juízos e vidas. Não deu tempo. O carrinho está caindo. As crianças… NÃO! Isso foi o bastante. Ele não vai explodir mais nada. Pense. Provavelmente, os detonadores estão ligados à caixa de energia.

- Alfred!
- Sim, senhor Bruce?
- Preciso que me guie até o gerador do parque.
- Senhor, o atentado está sendo transmitido pela televisão. Se o Coringa queria aparecer, ele conseguiu.
- Interfira na transmissão. As pessoas não precisam saber o que está acontecendo aqui. E a localização?
- Está vendo a Casa dos Espelhos? Atrás dela.
- Alfred, e a polícia?
- Interceptei o rádio e já está a caminho. Dessa vez é a força especial que vai invadir o parque.
- Primeiro, tenho que acabar com a energia, para que nenhum outro brinquedo seja alvo dos explosivos. Depois, cuidarei do Coringa. Os agentes precisam ter cuidado ao adentrar no parque. O Comissário Gordon e o Prefeito estão como reféns. Vou encerrar o diálogo. Encontrei o que queria.

Provavelmente, assim que o gerador parar de funcionar não só a luz do parque vai acabar, assim como não haverá condução elétrica para ativar os detonadores. Antes de tudo, um excesso de energia para tentar causar um curto-circuito. As luzes piscam, sinal de que a força está baixando. Mas não seria bom facilitar as coisas para o Coringa. Ele pode ter mais cartas na manga. Bomba instalada. Três minutos.

***

- Aonde pensa que vai, orelhudo?

Arlequina, a psicóloga que enlouqueceu enquanto tratava o Coringa. Cega, outra doente que não mede as conseqüências e é repleta de idéias falsas. Enfrentá-la seria perda de tempo. Mas ela pode saber onde está quem é procurado.

- Com orelhas tão grandes não escutou a minha pergunta? Aonde pensa que vai?
- Para a casa da alegria.
- Isso é alguma piada? Só quem pode fazê-las sou eu! Sr. C vai gostar do morcego empalhado que levarei de presente!

Ela pegou um taco de basebol. Parece pesado para seu corpo frágil, mas ela sabe manejá-lo muito bem. Seus olhos irradiam uma loucura diferente da de todos os lunáticos enfrentados. Ela faz isso por amor. Um amor inconseqüente. Nem imagina que o Coringa apenas a usa para tentar concluir seus planos. Cada investida do taco é estudada. Afoita, descontrolada. Segure os braços dela. Atinja-a com a cabeça. Ela parece tonta e senta ao chão. As mãos sobre a cabeça. Guizos, sinos. Ela sorri. É melhor colocar algemas. Ainda pode causar problemas.

- Quem apagou a luz? Ficou tudo escuro de repente… Acho que vou…

A bomba foi ativada e o gerador explodiu. Nenhum brinquedo pode ir pelos ares agora. As luzes de emergência foram ligadas. Já era esperado. O verde se espalha, como clarões, por todo o parque. Tiros e gritos. O que Coringa ainda planeja? Uma busca.
***

- Não se esqueçam: temos reféns e feridos lá dentro. Muito cuidado com a invasão. De acordo com a denúncia anônima, nossos alvos estão pintados de palhaços. Procurem o Comissário e o Prefeito. A entrada vai ser dentro de dez minutos. Todos a postos.

***
Ele ainda ri. A gargalhada irrita. Pelo chão, ele faz questão de deixar uma trilha com as pessoas mortas, envenenadas com o gás do riso. A primeira vista, parece que morreram felizes. Ouça-o. Feche os olhos e o imagine correndo pelo parque. Pequenas explosões. Os capangas saíram da Fun House. Muito lógico para ele.

- Hei! Isso aqui ficou escuro! Baaaaaaaaatman! Sei que está em algum lugar! Vamos brinquedos, explodam! Droga! Inteligente de sua parte destruir o que dava energia para a ativação das bombas. Mas acha que isso foi suficiente? Quer um charuto? Esse é dos bons… Hehehe!

Terraço da Fun House. Já era de se esperar. Há uma escada que dá acesso até lá. Assim, ele não escutará os ruídos do gancho ou de outro utensílio. Antes de surgir, observe. Ele está arremessando charutos que explodem ao tocar em algo. Armas letais.

- Coringa.
- Meu amigão! Que demora! Como tem passado? Fuma comigo? Hehehe! Lembrei! Heróis não sabem curtir a vida! Hehehe!
- Sua insanidade passou dos limites. Entregue-se.
- Eu? Você não faz meu tipo! Hehehe! Além do mais, estou muito jovem para ceder ao amor! Hehehe!
- Você não tem escolhas. Não pode mais ferir as pessoas.
- Quem disse?

Ganhar tempo. A polícia está invadindo o local e troca tiros com os capangas.

- Que foi, Batman? Vai aceitar meu charuto? Tome! Hehehe!

Ele está arremessando vários seguidos. Quer manter uma distância segura porque sabe que em uma briga corporal ele leva desvantagem. Uma aproximação. Como?

- Bem que vivem dizendo que o fumo mata! Hehehe! Tenho que concordar com os cardiologistas. Mas você sabia que conheço muitos médicos que fumam? Hehehe!

Não permita que ele o irrite. Ao que parece, o estoque de charutos-bomba terminou. Salte. Ele ainda tira algo de um dos bolsos. Cartas. Elas brilham. São laminas afiadas que ele joga. Proteção com a capa. Algumas ficam presas, outras se perdem pelo ar.

- E então? Aceita um carteado? Hehehe!

Próximo o suficiente para desferir golpes em lugares estratégicos. Ele apenas grita, desolado, e recebe os socos. Cada tentativa de sacar algo é frustrada. Alguém se aproxima. É bom ter cuidado. Está vindo pela escada de ferro. Sons de atritos. Há alguma coisa sendo carregada.

- Seu morcego anabolizado! Não permitirei que machuque meu pundizinho!

Arlequina conseguiu se livrar das algemas. No mínimo, mãos falsas. Ela corre com o taco pronta para o golpe. Uma maneira de deter os dois de uma só vez.

- Aaaahhhh, Batman! Vai pagar caro por ter ferido o Sr. C!
- Não, Arle! Não tente bater nele assim!

Segure o palhaço pela gola da blusa. Olhe nos seus olhos. Veja toda a insanidade escorrendo pela face. Arlequina está pronta para o ataque. Gire o corpo. Ela atingiu a cabeça do Coringa com o taco de basebol. Largue-o.

- Pundizinhoooo! Não! Batman, o que você fez?
- Você o desacordou, Arlequina. A culpa foi sua.
- Nãaaaaaaaaaaaao! Pundizinho, perdoe-me! Acorde!

Ela não vai ousar outro confronto. Agora cuida do seu amado. Ela ajoelhou. Muitos doentes têm uma perda da capacidade de reagir emocionalmente às circunstâncias, ficando indiferente e sem expressão afetiva. Mas no caso de Arlequina, ela apresenta reações afetivas que são incongruentes, inadequadas em relação ao contexto em que se encontra, tornando-se pueril e se comportando de maneira excêntrica. Um embrulho para a polícia que parece ter controlado a situação.

- Alfred?
- Senhor…
- Leve de volta a aeronave. Bruce Wayne vai reencontrar as autoridades.
- Conseguiu detê-los?
- Sim. Sem dúvidas, foram feitos um para o outro. Mas para viverem em Arkham.
- Seu senso de humor está ativo! Vejo que foi bom ter ido à inauguração do parque, não?
- Correto, Alfred. Em breve estou em casa.
- Vou preparar o jantar. E falando nisso, amanhã o senhor tem uma videoconferência com investidores de Nova York.

Negócios. Sempre dividido por eles. Ou os de Bruce Wayne, ou os de Batman. Não se sabe se há um predileto. Mas agora é o homem de negócios que precisa aparecer e se mostrar bem para as autoridades. Um pouco de terra no terno, no rosto. Precisa parecer que estava fugindo e escondido.

- Comissário Gordon? Prefeito? Como estão todos?
- Por Deus, senhor Wayne! Onde estava? Por que está tão sujo?
- Desculpem-me por preocupá-los, mas assim que atendi ao telefonema, ouvi os tiros e resolvi procurar um lugar seguro para me proteger e acionar a polícia.
- Se não fosse pela chegada da força especial e do Batman, não sei o que estaria acontecendo com a gente até agora.
- Não precisa se preocupar, Comissário. Estão todos bem?
- Sim. O Coringa resolveu aprontar. Aquele louco matou muitos inocentes. E só não foi pior por causa da chegada de Batman.
- Ali está o vilão. E quem é a moça que o acompanha?
- Arlequina, a namorada dele. Era uma psicóloga e…
- Já imagino o resto, Comissário. Eles vão para o Asilo?
- Sim. Arkham é o melhor lar para esses doentes agora.
- O Coringa queria o quê, exatamente?
- Senhor Wayne, ele tem idéias morbidamente falseadas que não são acessíveis à correção por meio de argumentos…
- Interessante. Assim como essas idéias delirantes são representações inexatas que se formaram não por uma insuficiência da lógica, mas por uma necessidade interior.
- Claro. E não há necessidades interiores senão afetivas.
- Está sugerindo que…
- Isso mesmo, senhor Wayne. Ele repudia Batman. O espírito humano sempre desenvolveu ou adotou crenças bem elaboradas para satisfazer as necessidades íntimas…
- E a construção dessas crenças fantasiosas serve como proteção contra a ansiedade e a insegurança.
- Não se interessaria em tratar o Coringa? Hehehe!
- Obrigado, Comissário. Mas já tenho muito trabalho com minhas empresas.
- Desculpe pela piada inoportuna, senhor Wayne.
- Preciso voltar para a mansão. Tenha uma boa noite, Comissário.

E concluindo a conversa com Gordon, todos nós tendemos a desenvolver ficções reconfortantes úteis para proporcionar apoio e segurança à nossa personalidade.

Batman: Quase o peguei

2010-11-02T14:51:00.000-07:00

Misteriosos assassinatos estão acontecendo em Gotham City. O Cavaleiro das Trevas precisa descobrir – e deter – quem está envenenando importantes pessoas da alta sociedade. Nem que para isso, precise visitar antigos amigos em Arkham...

Batman: Quase o peguei #01 - Desejo

- Vai perder mais uma noite de sono, senhor Bruce?
- Quando escolhi essa vida já estava preparado até para esse tipo de situação, Alfred.
- O “passeio” tem alguma ligação com as mortes por envenenamento?
- Sim… elas foram estranhas. Nenhuma das três vítimas tem quaisquer ligações… Não acho um ponto de referência.
- Apenas que foram envenenadas em uma festa…
- Exato, e por isso qualquer um pode ser o criminoso. Desde o garçom até o anfitrião. Nada me surpreende.
- Deseja que faça uma busca dos mais perigosos vilões? Ativos ou não?
- Faça-o, Alfred. E mantenha-me informado.

Tinha tudo para o evento de caridade ter sido um sucesso. Quase toda a elite de Gotham estava presente. No momento em que as doações eram recolhidas, foi servido o champanhe. Três convidados foram “sorteados” com as taças que continham o veneno dissolvido à bebida. Vestígios pelo chão, pistas que passam despercebidas.

- Alfred, o atual relatório do Comissário Gordon afirma que uma das vítimas foi encontrada no banheiro, mas a taça não estava lá, correto?
- Exatamente, senhor Bruce. E ela ainda não foi encontrada.

Cada canto dos banheiros era minuciosamente revistado. O cheio da morte ainda incomodava. Uma pessoa está tomando champanhe envenenado. Sente algo estranho, um enjôo. Vai, logicamente, ao banheiro. O sintoma inicial é a paralisação de alguns músculos. A morte é instantânea. Ela não chegou ao banheiro com a taça. No corredor há alguns cinzeiros e latas de lixo. Pessoas com boa educação se preocupariam em não deixar a taça em qualquer lugar. Mesmo morrendo. Tem algo aqui.

- Não há registro desse veneno em lugar algum. Provavelmente criado em laboratório.
- Será que…
- Três suspeitos, Alfred. Assim como o número de vítimas.
- Preparo algo para o senhor comer? Afinal, a noite vai ser longa.
- Hoje não. O computador fará alguns testes para um possível antídoto.
- Vai sair novamente?
- Asilo Arkham…
- Os três suspeitos estão detidos?
- Hoje verei a número um.
- É melhor ir prevenido, senhor Bruce. Nunca se sabe o que acontece quando se aproxima dela.

Os suspeitos são alguns dos mais perigosos inimigos. Todos são loucos e inconseqüentes. Têm idéias absurdas. E no fundo nunca sabem o que querem. Autopromoção, reconhecimento, diversão? A chuva não cessa no caminho para o Asilo. Clima favorável para uma visita inusitada a uma lunática.

- Senti seu odor de longe, Batman. Ninguém exala tanto atrativo quanto você.
- Não fique de costas, Hera Venenosa. Vire-se.

A sexualidade transpira nos poros daquela mulher. Um olhar de canto, um discreto movimento nos lábios faz com que o mais centrado dos homens sinta um desejo incontrolável de possuí-la.

- Literalmente, é um prazer revê-lo.
- Por que matou os convidados na festa beneficente?
- Do que está falando?
- Por que os matou? O que quer com isso?
- Queria que você viesse até aqui para que eu pudesse te sentir… Conhece o prazer? Me tome, Batman. Seja meu e ficará imune ao meu veneno e juntos reinaremos o mundo!
- Quero o antídoto desse veneno, Hera.

Ela é o prazer, o êxtase, o clímax. O pecado em forma de mulher. Cada curva, cada detalhe. Mantenha-se concentrado.

- Estou sendo sincera. E você sabe. Como poderia fazer isso daqui de Arkham? Assuma que veio me ver… ter… Deixe-me fazer com que sinta suas veias se abrindo para que a adrenalina corra…

Não encoste no vidro. Não feche os olhos. Não morda os lábios.

- … por seu corpo e… Batman? Fugiu, mas vai voltar…

***
- 98%. Como foi o encontro com ela? Tenso?

A palavra certa não seria essa. Talvez por Hera Venenosa ser o que é. Talvez por ter a vida amorosa um pouco esquecida, ignorada, seja tão suscetível a ela.

- Concluído, Alfred.
- Analisei os estudos enviados pelo Comissário Gordon. As três vítimas foram infectadas por diferentes tipos de veneno.
- A mesma base sofreu alterações?
- Ainda é cedo para a conclusão. Por que não toma um bom banho gelado e vai dormir?

Dormir. A bem da verdade é que não há como ter sono não por causa dessas mortes que não foram desvendadas. E sim porque ela perturba.

***

O dia já nasceu. Muitas perguntas, poucas respostas.

- O senhor vai ficar no computador até a noite?
- Tem algo nesses venenos. Uma semelhança.
- Hera Venenosa não pode ajudar?
- Não por enquanto. À noite voltarei ao Asilo ver os dois outros suspeitos.

Dia longo e cansativo. Voltar a Arkham e não rever aquela mulher é difícil. A tentação é muita. Controlar os instintos. É o que resta a fazer.

- Levante-se Coringa.
- Batmaaaaaaan!? Finalmente descobriram que você é o louco criminoso e te prenderam?
- O que sabe sobre as mortes por envenenamento?
- Apenas o que leio no jornal. Não quer entrar e bater um papo com o velho amigo? Hehehehe! Posso te ensinar a jogar poker. Mexe-mexe? Mau-mau? Buraco?

Ser repugnante. O Espantalho é o último suspeito da lista dos criminosos perigosos que podiam agir desse modo.

- Vá embora daqui, seu MONSTRO! Não me aterrorize!

Perdido nos próprios medos. Não ele. Quem?

- O que houve, Alfred?
- Seis pessoas estão intoxicadas no Teatro Central.
- Hoje é a abertura da nova temporada das peças, correto?
- O senhor deveria estar lá, sendo social. Afinal, as Empresas Wayne patrocinam o evento…
- Estou a caminho. E antes que pergunte, o Coringa e o Espantalho estão descartados também. Envie os resultados dos testes para o Comissário.

Há algo sim de errado. Três suspeitos, nenhum deles. Alguém à solta fez esse serviço, claro. Uma maneira de se comparar aos mais perigosos personagens dessa cidade? Envenenar as pessoas para se promover? Se fosse apenas isso, haveria mais pistas. Vítimas de diferentes sexos, funções, idades. Apenas uma coisa em comum: membros da alta sociedade de Gotham.

- Comissário?
- Batman!! Não me assuste! Por que não entra pela porta, como qualquer um faz?
- Onde estão as vítimas.
- Quase mortas. Precisamos de um antídoto.
- Tenha certeza de que estou me empenhando nisso. Mandei alguns resultados, vai receber em breve.
- Quem está fazendo isso?
- Vou pegar quem quer que seja. Comissário Gordon, posso levar as amostras recolhidas agora?
- Claro. Aqui estão as seis taças com algum conteúdo ainda. Preciso que você analise isso e me responda urgentemente, Pode ser? Batman? Odeio quando faz isso…

Muitas pessoas já morreram. Isso está passando dos limites. Vai ser mais um longo dia de pesquisa. Mas não será desperdiçado sem uma boa companhia.

- Alfred, prepare o terreno porque vou levar Hera Venenosa para aí.
- Senhor… não é arriscado?
- Sim. Estou indo buscá-la também porque tem algo de errado com ela.
- Certamente ela o ajudará. Mas o que pode estar errado?
- Hera está numa cela. Mas falta alguma coisa naquele lugar.
- E o que seria?
- Ela sempre faz questão de ter uma planta.

Pode ser que seja coisa da imaginação abalada por aquela voz e aqueles movimentos. Pode ser que a planta não tenha chegado. Ou ter passado despercebido pelos olhos, que só se importavam com o corpo, o desejo.

- Hera Venenosa, você vem comigo.
- Sabia que viria me buscar, Batman. Vou te dar o verdadeiro prazer…

Entrar na cela e manter a expressão séria não é fácil. Ela caminha a curtos passos, insinuando-se. Realmente não tem uma planta. O nervosismo aumenta, o suor escorre pela testa. Respiração profunda. Não há o cheiro dos feromônios. Não há o feitiço que faz os homens se tornarem escravos, objetos. Não há a real Hera Venenosa.

- Alfred, estou indo para aí.
- Está nervoso. Ela o acompanha?
- Foi um truque. Hera não estava em Arkham, e sim um clone que derreteu ao meu lado.
- Decepcionado?
- Vou pegá-la.

Expressão perigosa. Conter-se para não cometer uma loucura, um suicídio, ao encontrá-la. Decepcionado.

- Desculpe interromper seus pensamentos, no mínimo cheios de pecado, mas o senhor precisa voltar para analisar as novas amostras e enviá-las ao Comissário Gordon.
- Correto, Alfred. O que há na minha agenda para amanhã à noite?

Outra festa. Mais uma oferecida pelas Empresas Wayne. Não há desculpas para faltar. Muitos convidados devem estar receosos em comparecer, mas o Comissário agiu bem. Anunciou para a população quem estava descobrindo um possível antídoto. Felizmente vai haver o encontro tão esperado. Felizmente?

- Linda festa, Bruce. A decoração está excepcional.
- Obrigado, Lara. Está se divertindo?
- Muito. Espero muito mais para essa noite…
- Bruce Wayne! Esbanjando dinheiro como sempre!
- Frank “king” Moore. Como está?

Pessoas arrogantes e fúteis. Um dos motivos para não comparecer a esse tipo de cerimônia. Interesseiros. Ser Batman é uma vantagem. Uma desculpa para não perder noites intensas, correndo perigo com esses convidados.

- Alfred, cuidados especiais com o champanhe?
- Sim, senhor. Escolhi a dedo quem serve a bebida.
- Em um daqueles seus processos?
- Certamente…
- Procure se divertir, hoje é sua folga.
- Como o senhor, ao entrar para essa vida já estava preparado para esse tipo de situação. Vou observar tudo.

Um grande homem. Fiel, atencioso, preocupado. O que aconteceria sem a presença dele? Nada. Alfred é o apoio, a base. Sem ele não haveria forças para continuar lutando, tentando melhorar o mundo.

- Senhor Bruce, tem uma moça passando mal.
- Não! Lara! Alfred, chame uma ambulância, o Comissário e bloqueie todas as saídas. Ela deve estar aqui. Eu vou achá-la.

Nunca se deve beber em serviço. Isso é regra. Ainda mais quando se é o anfitrião. Dá para ver duas mulheres andando preocupadas, em direção à saída, enquanto outros passam mal.

- Senhor Bruce, está me ouvindo?
- Sim, Alfred. Achei as mulheres. Hera deve estar por perto. Ao meu comando, apague as luzes por dez segundos.
- Encontro o senhor na batcaverna.
- Apague as luzes, Alfred.

Quando se está na própria casa, sabe-se onde fica cada móvel, objeto. Uma vantagem. Quando se segue duas pessoas, sabe-se o que fazer. Uma, você amarra e deixa num local visível para as autoridades. A outra, você, propositalmente, deixa fugir. E a segue para encontrar quem quer.

- Como me seguiu?
- Leve-me até Hera venenosa.
- Nunca!

Gás lacrimejante. Geralmente usado para dissipar grandes multidões. Não foi uma bela escolha. Rápida proteção. A resposta é dada com uma bomba de luz. É fácil notar que está cega. Ao menos nesses poucos minutos. Amarrá-la é o certo. O esconderijo de Hera. Previsível.

- Alfred, como estão os convidados?
- Consegui um antídoto provisório usando os resultados dos testes das nove amostras, senhor.
- Encontrei ela.
- Tome cuidado, senhor. Mas seja rápido, não sei quanto tempo de vida eles ainda têm. Está no parque?

Uma plantação de orquídeas selvagem num lugar afastado do centro de Gotham. Dá para ver que tem alguém na estufa principal. Uma, duas pessoas, no máximo. Ela ama as flores. Não haveria outro lugar mais escondido. O parque já não é tão discreto; o primeiro lugar onde a procuraria. Não quis ser encontrada e muito menos ficar longe do que tanto protege.

- Onde será que aquelas idiotas estão? Já deveriam ter voltado. Esse novo clone está melhor que o primeiro…

Tom de voz meloso. Não ouça.

- Se fossem homens os contratados, já estariam de volta. É, mas também, mortos.

Ignore a risada dela.

- Acho que suas amigas estão com problemas, Hera Venenosa.
- Batman!! Você como sempre querendo atrapalhar meus planos. Por quê não fazemos algo diferente hoje?

Ela não lhe toca o peito com os dedos. Ela não brinca com o símbolo estampado.

- Acabou, Hera. Dê-me o antídoto.

Será que valeu a pena ter retirado aqueles dedos macios?

- Acabou para você, Batman. Não vou deixar que interfira nos meus planos. Conheça o clone dois. E esse sabe brigar…

Mesmo se tratando de uma cópia, é difícil desferir golpes quando os pensamentos estão longe. Outro lugar, outros atos.

- Isso é excitante! Estou lutando com Batman!

Não preste atenção. Não a acompanhe com os olhos, seguindo-a, vendo-a sentar. É normal esse desejo. Apenas o seu cheiro é alucinante. Ela está sorrindo. Não olhe àquela boca.

- Por que não me enfrenta no lugar dessa aberração?
- Se eu for, você sabe o que faremos. Mas tenho que ir. Divirta-se com minha sósia.
- Eu quero os antídotos.
- Venha pegar.

Não provoque. Um homem atordoado não é responsável pelos atos. Concentre-se.

- Tchauzinho, Batman.
- Não vou deixar que escape!
- O que…? Não!

Arremessar o clone nos aparelhos é a única saída. Quem sabe a explosão…

- Você causou um incêndio. Minhas plantas queimam!

Não apenas as plantas queimam...

- Vai pagar caro!

Ela está correndo. E anuncia um beijo. Nunca diga ao seu oponente o que vai fazer.

- Morra, Batman!

Fina dor. Ela injetou algo. Não houve o – desejado – beijo. Ela está nua no inferno. Ao meu lado. Tudo é irreal.

- Não quer o antídoto? Te dei mais um motivo para conseguí-lo.

O braço esquerdo não move. O cheiro do pecado está perdendo para a fumaça. Raro momento de lucidez. Pegue-a.

- A cura!
- Como?
- Muitos já morreram, Hera. Isso não pode continuar.
- Mas vai! Enquanto esses ricos se preocupam apenas com luxo, gastando fortunas com futilidades, as plantas estão morrendo! Eu me preocupo com o futuro do planeta e me taxam de louca?

O problema é como quer resolver as coisas.

- O fogo está aumentando. Passe os antídotos!
- NUNCA!

Foi necessário. Não há como não notar a forma como está deitada, desacordada. Mais loucuras. Procure agir com a consciência. Não se aproveite. Tudo indica a morte. A mulher. O local. Reúna forças e a carregue. Antes, enrole-a com a capa. Cuide dela. Os perigosos lábios estão muito próximos. A tentação é grande. O calor das chamas e a fumaça. Desperte.

- Como estão Lara e os outros?
- Graças ao senhor, fora de perigo.
- Hera criou um veneno e alterou as moléculas de cada um. Como uma gripe, Alfred, que nunca é igual à outra. Mas agora ela está detida.
- Não é outro clone?
- Não.
- Quanta convicção… esse olhar vago…

Não há como esquecer ela. Um toque… Como pode existir uma mulher que faça qualquer homem perder a cabeça, e se tornar objeto, aceitando a morte para ter o prazer dela? Ninguém está livre depois de olhar aquela mulher.

- Um magnífico plano dela, se me permite.
- Por que esses lunáticos não usam a inteligência para fazer o bem?
- Assim, o senhor perderia o cargo de protetor e defensor, senhor Bruce.

Shakira LOCA em Barça!

2010-11-01T05:18:00.000-07:00

A cantora colombiana Shakira lançou o clipe de seu novo single, "Loca". A música faz parte do disco "Sale El Sol", com lançamento marcado para o dia 15 de outubro (saiu temt empo já, mwhahah). O CD resgata a musicalidade latina de Shakira e também terá uma versão em inglês, chamada "The Sun Comes Out".

O clipe de "Loca" foi filmado em Barcelona, na Espanha, durante o mês de agosto deste ano. As filmagens do videoclipe causaram uma leve controvérsia na Espanha, já que a cantora, mesmo sem permissão da prefeitura, dançou em uma fonte e andou de motocicleta sem capacete.

"Loca" é uma interpretação de Shakira para a canção "Loca Con Su Tiguere", do dominicano El Cata, que participa do single em espanhol da cantora.

Finalmente ela se covnenceu de que sua melhor fase foi quando honrava sua latinidade. Aquele show MTV Unplugged dela foi o mlehor dela. Mané deixar de cantar em espanhol pra tentar ser diva pop, minha filha!!

Confira abaixo o vídeo da versão em inglês de "Loca", com a participação de Dizzee Rascal.

Loca lyrics

Informações retiradas daqui.

Estranho...

2010-10-28T15:31:00.000-07:00

Dizem que quando estamos ociosos nos tornamos vulneráveis. Discordo totalmente.

Eu me torno mais criativo. A cabeça não para nem por um segundo.

Isso é que me assusta.

Porque lembro de tanta coisa, lembro também de todos os planos...

Vejo as pessoas, amigos ou conhecidos, e recordo...

Sinceramente, nem bem sei direito o que acontece pra me fazer escrever sobre isso. Nem inspirado, ou nostálgico, ou saudosista estou.

Acho que foi pelas cartas antigas que reli hoje. Pelas pessoas antigas que revi hoje.

Pela vontade de ter, novamente, aquela vida normal.

Eleições

2010-10-28T09:30:00.001-07:00

Sim, o voto é secreto, por isso, não me peçam pra votar no candidato A ou B, ok?

Pro inferno, mwhahaha!

Mas quem votar, vote consciente, né? Ao menos uma vez na vida...

Hera Venenosa #08

2010-10-28T09:26:00.000-07:00

"Você vive outro tipo de realidade quando cresce lá fora, no meio da floresta, ao lado dos pequenos esquilos e das grandes corujas. Todas essas coisas estão ao seu redor como presenças, representam forças, poderes e possibilidades mágicas de vida que, embora não sejam suas, fazem parte da vida e lhe franqueiam o caminho da vida. Então você descobre tudo isso ecoando em você, porque você é natureza."
A lagoa-apache, Edward s. Curtis (1868-1952)

Hera Venenosa #08 - Éden

Floresta amazônica, local exato: desconhecido

Era um sonho.

Foi um sonho.

Ela ainda estava na fase intermediária, entre a infância e a adolescência. Seu quarto, com as paredes em várias tonalidades de verde. Alguns bichos de pelúcia. Uma jardineira na janela, com algumas flores cheirosas e, no centro, um cacto.

Finalmente esse cacto florescera. Um lindo botão vermelho surgia entre os espinhos.

- Não toque, você pode se machucar. – dizia a mãe, preocupada.

A teimosia e a curiosidade instigavam. Um filete de sangue escorria da ponta do dedo indicador. Choro.

- Eu falei, minha filha. Essa planta é assim porque foi uma forma que ela conseguiu para poder sobreviver. Veja: o talo, em si, é grosso, e os espinhos, de longe, fazem com que pareça algo macio. Tamanho cuidado para proteger essa linda flor que, raramente, sai.

Não, não era um sonho. Não foi um sonho.

Pamela estava encostada a uma grande arvore, quase sentando na grama ainda encharcada pela chuva incessante. Não sentia firmeza nos músculos, nem coragem. Nem equilíbrio. Nem vida.

Não tinha se acostumado com o que lhe ocorrera no corpo. Muito menos, dentro dele.

Nem quanto tempo passou.

Sentia algo quente lhe correndo pelas veias e artérias. As articulações estavam praticamente comprometidas.
Não tinha coragem de se ver.

- O que… fizeram… comigo…? – balbuciava, tentando compreender as novas mudanças. Nada, em anos de estudo, pesquisas e de acompanhamento a ações ambientalistas com a mãe, ou até mesmo os trabalhos realizados pelos pais, voltados à biologia, traziam alguma resposta.

A morte veio visitá-la diversas vezes, mas algo a afastava dela.

Pensou em Deus, no destino. Se convenceu da crueldade humana, inclusive, ao lembrar-se das coisas que aconteciam no laboratório.

- Woodrue… me ajude…

O desespero tomava conta, prova disso era acreditar que o mesmo homem que lhe transformara num monstro, poderia trazer-lhe a redenção.

Não tinha noção de espaço. Seu cérebro não funcionava direito. Como se estivesse apenas dando ordens para adaptar o corpo às novas mudanças.

E era isso o que acontecia; mechas de cabelo pairavam sobre ela e sobre a terra. As unhas estavam quebradiças; os dentes, moles.

Não apenas sua visão estava turva; os demais sentidos também foram comprometidos: não sentia mais os cheiros, nem os gostos, muito menos tinha sensibilidade, já que sua pele estava coberta por uma grossa camada, como cascalho.

O que ouvia era apenas o silêncio.

Como seu corpo providenciava formas de defesa, ela estava mais vulnerável. Por não sentir nada, não sabia se sofria dores, ou se estava ferida. Se tinha fome. Mas vomitava. Muito.

Um líquido viscoso, verde, que, em contato com a grama, causasa reações diversas. Ela não prestou muito atenção nisso; era nojento, claro. Só que era algo com grande toxicidade, já que as flores que recebiam respingos do expelido secavam, murchavam, acinzentavam, quase que instantaneamente. Ou então, em contato com o solo fértil, faziam brotar sementes que nem haviam geminado.

Convulsões e ataques epiléticos vinham acompanhados por uma intensa sonolência, e o corpo facilmente tombava, pesado, no solo úmido. E a cada despertar, ao erguer milimetricamente que fosse, o corpo, notava que entrava em processo de enraizamento.

Não comia. Não bebia. Parecia saciada ao receber a luz do sol, ou gotas do orvalho, ou o sereno, quando começava a anoitecer.

Seus 20 dedos não tinham mais as formas definidas. Nem seu nariz, ou suas orelhas. Não havia mais curvas em seu corpo.

Mas ela ainda conseguia chorar. A lágrima descia, se embolando nas ranhuras da casca. Tontura.

Assim, sem mais nem menos, sem motivos aparentes, ou algum que seu cérebro havia registrado, Pamela levantou, agarrando-se ao tronco que lhe servia de sustento.

Ouviu quase impossíveis ruídos de rachaduras, como se uma imponente construção estivesse prestes a desabar.

A cada movimento, o barulho aumentava. Quando passou a tentar andar, viu o que seu ouvido não lhe apresentou: as cascas nas articulações estavam se rompendo.

Como uma criança, que não resiste ao ver o cascão de uma ferida se formado, Pamela passou a, desesperadamente, arrancar tudo, sem raciocinar se poderiam haver graves consequências.

Não sangrou. Não sentiu dor. Em algumas vezes, verdade, ela até se deliciava com o ato – da mesma forma como casais enamorados se divertem quando um toma sol em demasia, e o outro fica tirando a pele morta.

Lembrou-se do cacto. Dessa vez, com consciência.

O rosto foi o momento mais complicado e delicado, mas a angústia era apoiada pela ordem cerebral.

Passou a se alisar e seu coração se encheu de ar e de esperança: tinha o sentido do tato de volta. Mas a descoberta veio acompanhada por um novo grito.

Sua pele agora estava verde e escorregadia, como musgo que sai das pedras ou de outros locais molhados.

Correu, com escorregadelas, deslizes, até o mesmo riacho que a deixara traumatizada: se olhou e o espanto ecoou pela mata densa.

Seus olhos estavam amarelados, seus lábios, quase pretos. O que lhe serviu, até certo modo, de consolo, foi que seu cabelo já crescia onde antes havia a sombra da calvície. O fio parecia como o de outrora: vermelho e fino.

Ficou em pé, para compreender o que lhe acontecera: não havia pelos, além da sobrancelha e dos cabelos; seu nariz e suas orelhas tinham formas novamente; seus seios pareciam mais rígidos e seus dedos voltaram ao normal. Mas as unhas ainda estavam quebradas…

Se sentia feia, como se sentiu a vida inteira. Se sentiu sozinha, excluída. E o pior: se sentiu usada, traída, machucada.

Sua visão voltara ao normal. Melhor: como se fosse mágica, seus problemas oculares haviam desaparecidos. Podia sentir, novamente, os aromas da floresta e, na boca, enjoava com o gosto desconhecido, que dominava seu paladar. Seus ouvidos, como fossem desentupidos; o que lhe fez escutar a hipnotizante melodia…

Ouviu um rápido sonido e, ao se virar na direção, entrou em choque, quando uma cobra saltou sobre ela, e lhe acertou um bote no pé direito.

Berro.

Balançado a perna, Pamela tentava se livrar do bicho peçonhento, que ficou, através das presas, colado a ela.

Começou a sentir calafrios e imaginou que a morte, mais uma vez, estava de passagem.

Mas não compreendeu quando o ofídio parou de se mexer. Curiosa, como bióloga ou como ser humano, Pamela se aproximou e descobriu que a serpente estava morta.

Descobriu também que algo quente escorria do meio de suas pernas.

- Deve ter sido resultado do medo…

Passou a mão e cheirou.

Ela acabara de ter um orgasmo.

Sorriu, envergonhada, mas com vontade de repetir.

Passou a caminhar em busca de perigo, para repetir a experiência. O que lhe aconteceu foi, novamente, inesperado: diversos insetos e pequenos animais iam atraídos ao encontro de Pamela. Como se seu odor fosse um ímã, e tragasse todos, irracionalmente.

Passou a correr, desesperada, cambaleante por ainda não estar 100% firme das pernas. Pulou pedras, se esquivou de árvores. Sentiu fogo em algum lugar. Ouviu cânticos xamânicos e foi na direção deles.

No meio do caminho, um esbarrão: Kaloré.

Um urro e um desmaio. A cantoria cessou e passos e vozes se aproximavam. Quase todos que estavam na desconhecida tribo indígena se assustaram quando viram Pamela, nua, verde, com cabelos da cor do fogo.

Alguns, com tochas, iluminavam, para ver se era algo real, ou consequência do que haviam usado durante o ritual secreto.

O mais forte deles, que parecia o líder dos guerreiros, se aproximou mais e a tocou com as pontas dos dedos.

Pamela, estarrecida, observava, sem coragem, até mesmo, de cobrir o corpo.

Ao mesmo tempo, na mão do guerreiro brotavam bolhas.

O espanto foi geral, e todos voltaram, correndo, até a oca, onde estavam, calmos, e tragando algo, o pajé e o cacique.

Na conversa rápida em dialeto nativo, o cacique mandou trazerem Pamela, sem que tocassem nela. E assim foi feito, quando guerreiros, armados com lanças, empurravam aquela mulher até o centro da aldeia.

Encolhidas, crianças e mulheres observavam, de longe, o cacique conversar com o pajé, que já sacara seus instrumentos denominados mágicos. O chefe dos guerreiros, agonizava, olhando a mão, praticamente perdida.

Isolaram Pamela numa oca e trataram de tragar a substância lisérgica, para que, assim, o pajé pudesse entrar em contato com os deuses.

No resto da aldeia, comentavam se Pamela era algum espírito protetor da floresta, como o curupira.

Kaloré, impressionado, tentava apoiar o irmão, que se tornava incapaz de entrar em combates, já que sua mão ardia e nela surgiam mais bolhas.

O cacique ordenou que os aldeões ficassem fora da taba por algum tempo, deixando apenas o pajé, o líder dos guerreiros, Kaloré e a mulher estranha.

No mesmo instante, o pajé chamou Kaloré:

- Essa mulher veio do outro lado do rio para se vingar.
- Perdão, mas eu a conheço. Ela foi usada pelos brancos. Foi mais uma vítima das experiências.
- Como pode ela ter sobrevivido?
- Não sei. Eu vi quando a enterraram e quando ela saiu da terra, como uma árvore.
- Temo pelo nosso povo, Kaloré.
- O que os deuses disseram?
- Que ela traz consigo uma maldição.
- O que devemos fazer, então?
- Primeiro, ela deve curar nosso guerreiro. Depois, a sacrificaremos aos deuses celestes.
- Curar? Como?
- Se ela o fez adoecer, ela saberá como curá-lo.
- Não sei, pajé. Essa mulher sofreu mutação, assim como nossos irmãos, mas ela conseguiu sobreviver.
- Ofereça o chá para ela. O “cipó das almas”, obtido da mistura do cipó jagube e da folhas da planta chacrona, com seus poderes, fará com que ela adquira a resposta.
- O chá? Mas é algo sagrado para nós, pajé. Nenhum estrangeiro pode usufruir dos nossos métodos. Tem que ter outro modo, afinal, o tratamento e a cura de doenças são feitos pelo pajé, através de práticas mágicas.
- É uma ordem do cacique, Kaloré. A não ser que queira ter o mesmo destino do seu irmão.

Hesitante, Kaloré recolhe o material exigido e inicia o preparo do chá. Pamela, de dentro da oca, escuta aqueles mesmos cânticos. Seu irmão geme de dor.

Numa espécie de cuia, passado às pressas, Pamela recebe o chá e a ordem para tomá-lo por completo.

Ela, sem se importar, já que não sabe mais o que o destino lhe reserva, bebe o conteúdo de uma única vez.

Então, experimenta uma mudança drástica na interpretação da realidade, ou mesmo algum tipo de transporte de todos os sentidos para outra dimensão.

Começa então, a ter visões fortes, tanto positivas como negativas. Todas essas visões contam histórias sobre quem bebe a poção, e sobre todo o universo.

Desde os maiores segredos ate a sua formação.

Se viu num mundo fantástico, colorido, de todos os tons e superfícies. Mesmo de olhos abertos, o que via não era registrado pelo cérebro. Na verdade, ela tinha vontade de tocar, lamber, sentir.

Do lado de fora, o pajé, o cacique e Kaloré aguardavam, pacientemente, o resultado do pedido dos deuses.

Como se possuída, Pamela sai da oca, deixando todos perplexos.

Ela camainha calmamente, alisando as palhas, o barro, o próprio corpo. Foi assim até chegar onde estava o guerreiro.

E ali, na frente de todos, arrancou a tanga que protegia o sexo do indígena e o abraçou ternamente.

Em seguida, passou a mordiscar as orelhas dele, a lamber o rosto, pescoço, morder o queijo e beijar os olhos. Pegou a mão doente e esfregou pelo próprio corpo, dos seios até a vagina, e inseriu alguns dedos dele dentro dela.

Com a outra mão, puxou-lhe a cabeça e lhe beijou profundamente. Quentura. Beijo intenso. As chamas da fogueira aumentaram. Os três nativos admiravam, apesar da cena forte.

Pamela retirou os dedos dele que lhe masturbavam e, em seguida, os colocou na própria boca, chupando-os. O índio, enfeitiçado, apenas murmurava.

Pamela passou a morder o tórax definido pela caça e pela guerra, e chegou até o pênis. Colocou-o na boca e passou a sugá-lo com sofreguidão. Levantou-se rapidamente e ali, em pé mesmo, introduziu o falo do indígena na vagina e passou a realizar movimentos frenéticos.

O pajé, o cacique e Kaloré escondiam a excitação, colocando, sobre o colo, folhas largas ou utensílios diversos.

A respiração aumentou, os giros dos corpos se intensificaram e assim veio o orgasmo.

O índio caiu de costas e Pamela, sentada sobre ele.

Desfalecidos.

O silêncio reinara, mas era possível ver os líquidos escorrendo pelos órgãos genitais de ambos.

Pamela tombou para o lado e Kaloré rapidamente foi ao encontro do irmão.

Incrédulo, gritou, xingou, chorou.

As bolhas haviam se espalhado por todo o corpo, e o membro sexual dele estava seco.

- Se ele está morto é porque assim quiseram os deuses. - disse o pajé.
- Kaloré, reúna a tribo novamente e, em seguida, prepare o ritual de morte. Vamos colocar o corpo de seu irmão pendurado na árvore, e assim que se decompuser, vamos recolher os ossos e cremá-los. Você vai misturar um pouco das cinzas ao mingau de banana e tomará todo. O restante será enterrado no mesmo lugar onde fizermos o fogo. - ordenou o cacique.
- Nunca! Essa bruxa vai pagar pelo que fez! - e saiu correndo, em disparada, na direção do Centro onde estava Dr. Woodrue e demais cientistas responsáveis pelos projetos de seres híbridos.
- O que faremos com ela, pajé? - questionou o cacique.
- O que querem os deuses: a deixaremos entregue à própria sorte.

Hera Venenosa #07

2010-10-28T09:15:00.000-07:00

Hera Venenosa #07 - Fotossíntese

Amazônia, dias atuais

Localização exata: desconhecida.

De dentro de um avião bimotor, Pamela se deliciava com a vista: mata densa, fechada.

De cima ela nem percebia o que agora seus sentidos a apresentavam: o cheiro da terra recém-chuva e a construção erguida no meio de uma clareira.

- Dr. Woodrue, onde estamos, exatamente?
- Na sua casa durante os próximos anos, senhorita Isley.

Assim que sente o corpo estremecer por tamanha excitação, prenúncio de descobertas, os dois são recepcionados por um seleto grupo de cinco renomados cientistas; quase um de cada continente.

- Bem vindo, Dr. Woodrue. Como foi a viagem?
- Como um conto de Julio Verner, Dr. Hayate. Essa é a minha assistente, Pamela Isley.
- Isley? – questiona, interrompendo Dr. O’Neal – Acredito que li algum trabalho seu…
- Da minha mãe, creio eu. – responde Pamela.

Discretos sorrisos quebram a formalidade.

- Pamela, já conhece o Dr. Hayate e o Dr. O’Neal, do Japão e da Austrália, respectivamente. Estes são o Dr. Alencar, do Brasil, Dra. Sarno, da Itália, e o Dr. XX, da África do Sul.
- Incrível! Estudei artigos de todos vocês… Desculpem, mas estou emocionada! Diversos pesquisadores das mais variadas floras do planeta…

Um indígena se aproxima, carregando a discreta bagagem de Pamela.

- Este – diz Woodrue – é Kaloré, nativo, vai ser seu guia nas próximas semanas. Conhece toda esta região amazônica, além das flores e animais.

Discretos cumprimentos com as cabeças.

E assim todos entram no parque tecnológico. Totalmente auto-sustentável, utilizando energia limpa, reciclagens…

O pulmão de Pamela encheu-se nos primeiros passos já dentro do Centro. Por fora, parecia menor…

Kaloré leva a mala de Pamela para o aposento e ela segue caminhando com os seis cientistas.

- Deve estar confusa, senhorita Isley, mas em breve vai se acostumar. Não se preocupe com as náuseas ou vômitos, são comuns por aqui por causa do… digamos… ar puro.

Dito e feito. Pamela já sentia ânsias…

- Menina – diz Woodrue – se você preferir, pode caminhar com Kaloré pela floresta, a fim de se adaptar previamente.
- Bom, pode ser, mas antes, só para acalmar meus ânimos, qual trabalho vocês desenvolvem aqui?
- Como pode perceber – Dr. Hayate – aqui trabalhamos com pesquisas. Analisamos espécies de plantas e seu pontencial – seja ele qual for – para partir para a produção de medicamentos, cosméticos e demais usos.
- Interessante – responde Pamela, empolgada – e os laboratórios?
- Você terá ingresso a quase todo o Centro Pamela – explica Dr. Woodrue. Depois lhe darei um cartão de acesso e, logicamente, onde a porta não abrir é porque você não poderá entrar.

Risos.

- Estamos na mais rica região de biodiversidade do mundo – diz a Dra. Sarno – Nós também fazemos experiências para reproduzir plantas de outras regiões, além de desenvolver novas espécies, até mesmo para potencializar a polinização e proteger do desmatamento.
- Acho que essa parte chata pode ficar para a reunião de amanha, não acham? Kaloré, leve panela para um passeio.

Pamela se despede e caminha, trêmula, ao lado de Kaloré.

Lá fora, o sol ainda está a pino.

- Doutora…
- Pode me chamar de Pamela.
- Pamela… a primeira regra é: jamais ande sozinha pela região.
- Nem devo falar com estranhos, né?

O nativo não entende a piada.

- Segundo, está vendo aquele arco, entre duas grandes árvores?
- Que tem?
- Nunca cruze aquela placa. Lá é a parte proibida.
- Como assim?
- Os cientistas ainda não desbravaram aquela região. Ninguém pode ir até lá.
- Hum… entendo… Mas há previsão de iniciar a pesquisa por lá?
- Sim. Além de ser uma parte intocada, existe uma etnia indígena arisca… primitiva… que não tolera contatos com outros povos, seja lá de onde forem.
- Acho que li algo sobre isso…
- Não. Ninguém sabe da existência deles.
- Como você sabe?

Os minutos de silêncio respondem à pergunta.

- Você… Meu Deus! E como você…?
- Não tenho permissão para falar, Pamela.
- Ainda não tem, né? – e segura os óculo de grau que deslizam pelo nariz.
- Veja… aqui você vai encontrar muitas plantas novas, por isso, não mexa em nenhuma que não conheça.
- Terceira norma anotada. Tem mais?
- Entre no Centro quando o último pássaro cantar. A noite aqui é traiçoeira.
- Isso me cheira a lendas!
- Isso tem cheiro de animais selvagens e plantas venenosas.

Um frio na espinha.

- Não posso negar, Kaloré. Estou me sentindo completa agora. Como se, finalmente, achasse meu caminho. A minha vida ainda melhora: como se minha mãe estivesse aqui, comigo.
- Ela é uma estrela agora?
- Hã?

Mais silêncio.

- Sim! Entendi! Ela morreu quando eu era pequena. Estava defendendo a natureza.
- Por isso segue os passos dela?
- Acho isso muito nobre.
- Se está feliz, achou seu caminho realmente.
- Você se encontrou?
- Pode apostar.

Caminham a lentos passos. Pesquisando. Apontando. Descobrindo sobre as culturas novas. Vendo animais e as cores das espécies inéditas, que enchiam os olhos de Pamela.

- Devemos retornar agora.
- Mas já?
- Sim. Você precisa tomar algumas vacinas e dormir um pouco. Amanhã cedo daremos outra volta.
- Obrigada, Kaloré, por enriquecer meu dia e encher minha alma.

E assim alguns meses se passaram, numa rotina mágica.

Análises de novas plantas, catalogação, estudos de reprodução, propriedades de cada uma.

Os grandes e potentes computadores previam resultados de cruzamento entre espécies e havia testes de cada componente retirado das raízes, caules, folhas, flores e frutos.

Um dia Pamela teve contato com o cansanção e ao tempo em que se desesperava, admirava as erupções cutâneas na pele e, curiosa tentava entender as reações que vidas pequenas faziam nas grandes máquinas, como o corpo humano.

Finalmente ela esqueceu o passado, ou, pelo menos, o deixou escondido em algum lugar das lembranças perdidas.

Era uma vida nova. Sem aqueles temores. Sem o pavor de dormir achando que alguém lhe invadirá o quarto e lhe roubará o corpo.

Nos outros dias, aquele sentido humano que, ora ajuda, ora estraga lhe batia à porta da razão.

Não se tinha notícias de quando o processo de exploração da floresta secreta se iniciaria.

Nem as palavras tranquilas de Kaloré acalmavam a curiosidade e a vontade do desconhecido.

Até aquele dia.

Aquele.

Quando, de jaleco e prancheta, Pamela concluiu análises na estufa e, antes de retornar pro Centro, sentiu o cheiro.

A tensão arterial foi reduzida, assim como seus batimentos cardíacos.

Quanto mais inalava, mais sentia seu corpo flutuar; sendo levado, quase que inconscientemente.

Ignorou o aviso de “não ultrapasse” ao passar sob o arco entre as duas grandes árvores.

Zonza.

Olhos secos.

Em nada pensava, mas parava para delirar as plantas de cores florescentes que surgiam em sua frente.

Não ouviu (ou ignorou?) o último pássaro cantar.

Seguia pela mata fechada, embalada pelo ardor nas narinas.

E depois pelas vozes que ouvia.

Ela jurava que alguém a chamava, cantarolando seu nome em vários tons.

Seu rosto esquentou. Nesse momento ela perdeu os sentidos.

Entrou em transe.

Só que ela parecia, de alguma forma, consciente, porque parou para não ser vista e assim poder analisar o que estava queimando na grande fogueira: um corpo.

Era um ritual indígena que celebrava a morte de um tribal.

Os nativos dividiam uma cuia com um líquido escuro e revezavam um de cachimbo. Sempre entoando…

A hipnose não cessava.

Até seu corpo tombar.

Ao fundo, Kaloré disparara com uma espécie de zarabatana.

Frio.

Seu corpo sofria espasmos.

- Os batimentos cardíacos ainda não se normalizaram, Dr. Woodrue.
- Entendo, Kaloré, você deu a dose certa?
- Eu nunca erro, senhor.
- Dr. Hayate, aumente a dose de soro. O que ela viu, Kaloré?
- Tudo.
- Até a cremação?
- Sim, mas ela não estava 100% sã.
- Não importa. Ela vai questionar sobre os nativos.
- Ela é uma ameaça?
- Qualquer um que vê o que não compreende, se torna uma ameaça, Dr. Alencar.
- O que sugere?
- Vamos usá-la como cobaia.
- Não é melhor esperar os sinais vitais se normalizarem?

Pamela já ouvia. Via. Sentia.

- Ela pode morrer, senhor.
- Kaloré, saia, agora! Dr. XX, reúna a equipe e reavalie os últimos professores, refaça cálculos, enfim, quero todos vocês trabalhando. Vou ficar aqui com ela, quero realizar uns exames.

Todos saem da sala.

Pamela, deitada naquela cama hospitalar, com os punhos presos, assim como o tronco.

- Eu pensei que você não fosse me trair, Pamela. Confiei em você. Confiei na sugestão de um grande amigo. E o que ganhei em troca? Traição! - diz Woodrue, ao pegar uma seringa – Dei a chance para você mudar de vida, de se tornar uma espera em biologia… manipular a vida, Pamela! Você desperdiçou isso! Por curiosidade! – injeta a agulha numa ampola e traga o conteúdo – Poderia me ajudar com todo seu potencial no processo de criação de seres híbridos, super-homens com poderes naturais… criaturas que valeriam milhões para serem usadas como soldados… Aquele infeliz que ardia na tribo foi mais um fracasso! Todos os indígenas de lá são nossas cobaias… todos que pegamos, falharam! – bate na seringa com os dedos – Você me traiu, Pamela!
Ela abriu os olhos. Dr. Woodrue viu e riu. Ela tentou gritar, se mexer, mas ainda não tinha controle sobre o corpo.
- Sabem o que dizem da heroína, Pamela? Que se ela for injetada durante o sexo, o ato se torna como um… Nirvana!

Os olhos de Pamela se enchem de lágrimas.

- Isso é melhor do que heroína! É usado por séculos pelos indígenas como afrodisíaco!

Dr. Woodrue injeta o conteúdo na verde eia do braço direito da nova cobaia.

- Isso que você recebe é m ais do que um contato com os deuses… É a transformação num deus!

As pupilas de Pamela se dilatam. Woodrue puxa-a pelo quadril, abaixa a calça branca até os joelhos, separa as pernas dela e inicia o movimento de vai e vem.

- Viu só? A pressão que sua vagina recebe por causa do fluxo sanguíneo intensificado? Seus hormônios, tudo vive em função do que injetei em você. Percebe que tá gozando? Que não para de gozar? Hein, Pamela? Que seus orgasmos estão tão violentos que parece que você está urinando? Percebe?

As pernas de Pamela estão sobre os ombros de Woodrue, que não agüenta e ejacula sobre a barriga dela, atingindo, inclusive, os seios.

- O melhor é que você não foi violentada, Pamela. Não pode me acusar de estupro porque você está consciente! – ele sobe as calças e com o próprio lençol limpa o corpo de Pamela.

Pouco tempo depois os cientistas iniciam o processo. Injetavam diversas agulhas pelo corpo, pregavam a pele em aparelhos, tubos pelo nariz…

- É a hora, meus colegas!

Um botão apertado.

Um corpo agonizando.

Se tornando verde.

- Se ela passar por essa primeira etapa… vamos ter sucesso!

Sinais baixos.

Parando.

Parando.

Parados.

- Morta! Mais um fracasso! Imprimam relatórios! Vou levar o corpo para o aterro.

Debaixo da chuva, Woodrue carrega Pamela, nua. Cava uma cova rasa e a enterra.

- Merda, Pamela! Você só me deu prejuízo!

Woodrue se afasta, resmungado. Kaloré se aproxima, se escondendo.

Ele medita, como se rezasse para seus entes celestes.

A grama rapidamente cresce na terra remexida,

Essa terra ainda revira, viva.

Kaloré assiste a tudo, incrédulo.

Uma mão escapa. O índio grita e corre, desesperado.

A chuva aumenta. Os cânticos dos nativos ecoam pela floresta.

O cheiro.

O mesmo transe.

Um corpo surge do chão, levanto a terra em todas as direções.

A mulher nua.

Pele grossa, como casca de árvore.

Cabelos ressecados, como palha.

O grito aterrorizante acompanhou os movimentos das mãos, ao tocarem o corpo.

Corrida pela mata. Os sons e a chuva seguiam vibrantes.

Que aumentaram, quando ela chegou num riacho.

Como aumentaram, também, os gritos. O desespero.

Ela não se reconheceu ao ver o próprio reflexo.

__

** Kaloré - Campo das árvores pintadas

Hera Venenosa #06

2010-10-28T09:09:00.000-07:00

Hera Venenosa #06 - Heterotrofia

Universidade de Seattle, meses atrás

O medo e a vergonha tiveram que ser superados.

Foram aproximadamente duas semanas de reclusão. De reclusão em um lugar qualquer. Longe das instalações do centro de ensino. Longe de pessoas conhecidas.

Durante o dia, aproveitando a claridade solar, Pamela entranhava-se pelo parque, meio as árvores.

Durante a noite, hospedava-se num motel barato de beira de estrada.

Durante o dia, pensava na mãe. Tenteava buscar conforto e coragem para decidir o próprio destino. Escondia-se dos visitantes, crianças e suas babás, casais enamorados e da segurança. Admirava as flores, ia praticando o que aprendeu na Universidade e o que aprendeu com a mãe. Confirmava que a vida se resumia mesmo a nascer, crescer, reproduzir ... morrer. O colorido da vegetação era deslumbrante. Tão encantador quanto os ruídos dos animais que ali viviam.

Durante a noite, sozinha, se lembrava o pai. Via que seu então melhor amigo estava se tornando igual ao Sr. Isley. Deitada na cama fétida olhava para o teto, marcado por mofo e infiltração. Os insetos corriam pelo carpete úmido e na TV nada lhe interessava. Apertando o travesseiro ela lembrava do ato de Tom. E se reprimia. Porque, apesar de tamanho desrespeito, ela sentiu prazer. Isso era uma coisa que pudor algum poderia lhe tirar. Isso a massacrava por dentro. Simplesmente porque durante a noite ela aumentava uma etapa do se resumia a vida: nascer, crescer, reproduzir, ter prazer e morrer.

Até que sonhou com a mãe cuidando do jardim e lhe explicando sobre como encarar a vida.

Pamela tentava adormecer no jardim. Sua mãe lhe falou:

- Não adianta lutar contra isso, Pam. Fique sabendo que o sono é dividido em cinco fases: quatro delas de sono não-REM e uma de sono REM. E nesse período de sono REM é quando costumamos sonhar. Em outras palavras? Daqui a uma hora você estará insensível aos estímulos externos, e quando chegar na segunda fase, vai sentir seu corpo flutuando.
- Mas eu estou muito relaxada. Meus pensamentos estão vagos. Estou adormecendo…
- Se você viver o seu maior pesadelo, vai enfrentar seus medos. No começo, tentará esconder o seu corpo. Sentirá vergonha. E sentirá angústia.
- Estou com medo, mamãe. As pessoas continuam me olhando, apontando. Não tenho como sair daqui. Continuo angustiada. Mas estou me sentindo… ansiosa.

Quando o sol ameaçou a despontar no horizonte, ela se levantou, tomou um banho rápido e corre de volta à Universidade. Sem pensar. Apenas aproveitando aquele momento inspirador, com o peito cheio de incentivo.

No meio do caminho, o céu desabou.

A coragem parecia se esvair com as gotas da chuva que a encharcavam as roupas, corpo, cabelos. Óculos.

Quando se deparou no extenso corredor, agora era o chão que se abria.

Praticamente todos os estudantes da Universidade estavam enclausurados naquele ambiente seco e abafado.

Todos olharam àquela moca ensopada entrando.

Com suas roupas pesadas, destoantes. Os tênis coloridos fazendo um irritante ruído de borracha e a jaqueta de camurça bege. Cabelos sem vida e as lentes embaçadas.

Suas pernas tremiam tanto quanto nos dias em que encontrava o pai, bêbado. Seus ossos trincavam tanto quanto no dia que viu a mãe estirada no chão, morta. O frio lhe cortava os pelos.

Expirou. Seus olhos caíram. A cabeça voltou ao seu estado e sempre: baixa.

Com passos rápidos, ela enfrentava a multidão. Olhando para o piso, criava uma linha imaginaria, aproveitando o rejunte entre as placas de mármore.

- Pamela! Vai ter uma festinha lá em casa hoje! Você vem? Podemos fazer um sexo gostoso também!

Gargalhadas pelo corredor.

- Ô estanha! Você chupa bem mesmo? Tão dizendo por aí que sua boca é cheia de espinhos. É verdade? Vamos ali no banheiro pra tirar a prova?
- Pamela, sua puta!
- Vagabunda!
- Tom devia ter arrombado seu cu também! Pra você deixar de ser essa falsa santa!
- Ele devia ter feito fila com os convidados, para que todo mundo pudesse te comer!

Antes que a lágrima escorresse, ela usou o velho truque da ilusão.

Do sonho.

As ofensas tornaram-se cantos de pássaros.

As pessoas, árvores.

O mármore, grama verde e cheirosa.

Assim sorriu e, na sua mente, ela saltitava feliz. O céu estava limpo, de um azul tão claro... com nuvens em forma de guloseimas.

Até o momento em que, por entre troncos fortes, surgiu Tom.

Como uma cascata, o sonho desfez-se, caindo em cintilantes estrelinhas.

Pamela ergueu a cabeça e o olhou.

Tom apertou o pênis por cima da calca jeans e sorriu. O outro braço era daquele jeito mesmo: apoiado na parede, para revelar os músculos.

Ela não fez expressão alguma. Nem sentiu nada. Na sua cabeça, nem houve flashback, tampouco futuro vingativo.

A namorada de Tom e os outros que participaram da aposta também surgiram.

Apontando. Xingando. Gargalhando.

Pamela cedeu.

Correu.

Correu, se esbarrou em alunos mais ousados, que se esfregavam nela, ou a apalpavam.

Se desvencilhou e fugiu.

Ela não viu nem ouviu quando um homem gritou no corretor. Firmemente. A multidão se dissipou.

Trancada no banheiro, era possível escutar os soluços de longe.

Sentada na latrina, ignorava as frases, piadas sacanas e telefones rabiscados na porta.

Novamente ela pensou em pular etapas do ciclo da vida.

Só que morrer não estava nos planos que a própria mãe lhe contou em sonho.

Não pode piorar – pensava, enquanto limpava o rosto usando papel higiênico – Não pode!

Ninguém que estudava naquela Universidade havia passado pelo que Pamela enfrentou.

Ninguém.

E por isso eles não tinham o direito, ou moral, para lhe machucarem.

Abriu ferozmente a porta do banheiro e foi para a sala de aula.

Encarou tudo e todos até o fim.

Até a fatídica noite, horas depois.

Até entrar no dormitório e não ter voz nem impulsos físico-nervosos.

Mariah, sua única amiga, se enforcara usando lençóis. Seu corpo jazia.

Era dois corpos estáticos, na verdade.

Alguns alunos passaram pelo dormitório e viram a cena.

Novamente o alvoroço. A algazarra.

Acusações.

Em poucos minutos era como se todas as pessoas do mundo se espremessem ali.

Curiosos.

Sedentos pela tragédia.

Ainda em choque, Pamela era amparada por policiais e professores.

Nada fazia além de soluçar e chorar.

As autoridades buscavam respostas, seguindo o protocolo e, inclusive, dando ouvidos à gritaria: Pamela era a assassina.

Como esperado, depois das investigações, da retirada do corpo e com a volta da calmaria, Pamela foi questionada sobre uma possível troca de quartos, para não conviver com o fantasma da saudade. Ou de qualquer outro sentimento.

Com o pouco tempo que lhe permitiram para juntar os pertences, ela sentou na cama onde, por diversas vezes, conversou com Mariah sobre sonhos e medos. E ansiedade.

Cada cantinho tinha uma lembrança.

O estômago ainda estava embrulhado.

Ao pegar o cacto viu, no fundo do vaso, preso, um papel dobrado em vários pedaços.

Lentamente pôs-se a virar cada lado da folha esbranquiçada, tentando afastar os pensamentos.

Perda de tempo.

Enfim, descobriu a carta.

A cada linha desvendada, seus olhos mareados seguiam para o período seguinte.

Aquele papel poderia ser sua defesa contra uma – improvável e impossível – acusação.
Era uma carta de despedida; de justificativa.

Nela, Mariah revelava que muito sofria por se sentir culpada pelo que Tom lhe havia feito na noite da festa. Uma noite mágica se fechou num gris distante. Se sentia responsável, afinal, graças a ela Pamela transformou-se noutra mulher. Ao menos naquela noite.

- Amiga… isso aconteceria de qualquer jeito…

Mariah não sabia da aposta, por isso seu coração pesava como uma âncora no fundo do mar do desgosto.

Com a carta apertada entre o busto, foi despertada por alguém à porta.

Sem olhar, respondeu que já estava saindo.

- Calma, Pamela. Quero conversar com você.

Era seu professor de bioquímica, Dr. Race.

Em poucos minutos caminhavam pelas instalações.

- Sinto muito por Mariah.
- Obrigada.
- E sinto também pelo que Tom e sua gente fizeram com você.

Uma parada tensa.

- O senhor sabe?
- Quem não teve conhecimento desse episódio, Pamela?
- Meu Deus, que vergonha!

Ameaçou correr, mas foi puxada de volta por uma mão.

- Eu quero te ajudar. Antes que pergunte, não vou pedir nada em troca. Conheço sua história, sei que é a sua – admirável – mãe. Quero oferecer um – digamos – estágio.
- Mas eu…
- Pamela, você é um talento. Uma ótima aluna. Notas altas, interessada. Um amigo meu está desenvolvendo um projeto na Amazônia e acho que você deveria lhe dar assistência.
- Amazônia! – olhos brilhando – Não sei se devo…
- Você precisa mudar de ambiente. Isso aqui não é mais para você. Você é mais além do que a Universidade de Seattle pode oferecer.
- Se eu for não poderei me formar.
- Deixe de medo! Sonhe! E aí é que você se engana, Pamela. Essa temporada com meu amigo lhe dará créditos suficientes para que você conclua o curso e receba o seu diploma.
- Eu… queria… pensar…
- Desculpa, mas não há tempo. Você já está com suas coisas arrumadas. É um sinal. E pra complicar mais, o Dr. Woodrue embarca amanha à tarde para América do Sul.

E aí as outras palavras da mãe invadiram seus pensamentos.

“Ansiedade. Sentimento normal, imprescindível para a vida cotidiana. Até uma certa intensidade ela é útil, pois permite que a pessoa possa levar adiante seus projetos e ambições, impulsionando-o para frente. A ansiedade se caracteriza por manifestações psíquicas e físicas. As psíquicas são difíceis de descrever e variam de pessoa para pessoa. Ela se sente inquieta internamente, apreensiva em relação a algo vago, com desconforto, desprazer, nervosismo, irritação e dificuldade de concentração. As manifestações físicas incluem inquietação motora, falta de ar, boca seca, sudorese, mal-estar abdominal, aperto no coração, tensão muscular, dores e dificuldade para engolir. A ansiedade pode se manifestar de modo constante ou crises abruptas. Essas crises podem estar relacionadas a alguma situação específica ou ocorrem de modo espontâneo. Os principais transtornos ansiosos são a ansiedade generalizada, transtorno de pânico e… medo.”

- Eu estou com medo. Mas estou ansiosa porque não consigo sair daqui. Tenho que sair daqui. AGORA!

Hera Venenosa #05

2010-10-28T09:04:00.000-07:00

Hera Venenosa #5 – Suspiros

Universidade de Seattle, anos atrás

Todo começo é intimidante. Ainda mais quando se começa sem apoio.

Ao ingressar no campus, Pamela percebeu que realmente biologia era, ignorando a expressão, a sua vida.

Seu exemplo maior: sua mãe; quem sempre lutou pela preservação da vida. Independente da vida que se fale.

E a extensão em botânica era seu maior sonho.

Foi assim que ela adentrou nas enormes instalações da Universidade: de cabeça erguida, peito cheio de coragem, e cabeça a mil.

Até cruzar a grande porta e se assustar com a movimentação de alunos, professores, funcionários e visitantes.

Novamente arqueou o corpo, olhar cabisbaixo. Voltou a ser aquela em que ninguém prestava atenção. Aquela de andar rápido, com os livros e mapa da instituição junto ao corpo.

No meio das andanças, em busca da sala certa da sua primeira aula, viu algo que lhe fez tremer. Fez seu coração palpitar sem compasso. Fez seu estômago revirar.

Fez muitas coisas passarem por sua mente.

Muitos “se”, muitos “será”, muitos “por que não?”.

Ela viu todas as fichas no que se refere ao amor, novamente, na mesa das apostas.

Lá estava ele.

Tom.

Com aqueles cabelos negros, olhos claros.

“Lindo”, pensava ela.

Corpo bem trabalhado.

“Ele era gordinho”, ria ela, em pensamentos.

Ela suspirou alto, quase chamando a atenção de quem passava ao lado.

Ensaiou passos para chegar mais perto. Cumprimentá-lo, talvez.

Buscou algum conselho sobre amor que tenha recebido. Conselhos sobre como agir nessas horas.

E nem seu diário de infância, onde estavam escritos seus maiores receios e sonhos, tinha tais sugestões.

Enquanto olhava para seu amigo-amor, viu que ele, de repente, ficou sozinho, apoiado no armário, exibindo os bíceps.

Caminhou lentamente, sentindo formigamento por todo o corpo.

- Oi... Tom. – e perdeu a voz.

Ele se virou. Olhou sério. Sem expressão alguma.

- Sou eu... Pamela... – a rouquidão.

Um olhar cerrado. A mão direita coçando a cabeça, ressaltando os músculos.

- Éramos vizinhos e...
- Tom! – uma voz estridente ecoa pelo corredor – Vamos!

Aquela loira de cintura fina. Roupa de cheerleaders, cabelos escorridos.

- Vamos logo porque... – uma virada de olhar – Quem é essa daí? Você está louco?

Pamela novamente abaixa a cabeça. Tom beija a moça à boca, a pega pelo quadril e dá as costas.

A ela restou sentir novamente o frio na barriga... pela humilhação.

Dos olhos, lágrimas.

O soluço, sim, era escutado.

- Ih, seu primeiro dia e você já está apaixonada pelo capitão do time de futebol americano?
- Hein?

O tremelique facial pós-choro deu lugar a um diálogo.

- Olá, sou Mariah, estudo biologia aqui. Pelo que você carrega, devemos ser colegas em alguma matéria. Seu nome?
- Pamela...
- Prazer. Vem comigo. Não deixe que Tom e Jennifer estraguem seu primeiro dia aqui na universidade.

Mariah a puxou pelo braço e as duas correram na direção de uma sala qualquer.

E a partir disso, o que parecia improvável, impossível, aconteceu.

Pamela tinha uma amiga.

Juntas, deram um jeito de dividir o mesmo quarto nas imediações dos campi.

E o tempo assim foi passando...

Ela conheceu os dissabores de ser sozinha até mesmo na universidade.

Era do quarto para as aulas, ou para a biblioteca, ou laboratório.

Estudava para tirar Tom da cabeça.

E quando se esbarravam pelo corredor, ele a desprezava. E os amigos dele a ignoravam, fazendo piadas sobre as roupas, estilo, jeito...

Mariah, a biologia e sua mãe eram as forças que Pam precisava para seguir viva.

Assim o tempo passou...

E com ele, veio o campeonato de futebol americano. Pam tinha como admirar seu amado.

Ela acompanhava todas as partidas, alternando, claro, os estudos e os sonhos.

Chegou o dia de outro jogo.

Mas esse seria o primeiro grande evento social que Pamela participaria desde que ingressou na Universidade.

Mesmo sendo um jogo.

Não qualquer um.

A final do campeonato.

E, sentadas na arquibancada, Pamela e Mariah se deslumbravam com os fogos de artifícios, a música animada e a coreografia das líderes de torcida.

- Não podemos negar... elas são lindas!

Comentavam com uma pontinha de inveja.

As acrobacias deram lugar à entrada imponente do time da casa, muitíssima festejada.

Durante a apresentação da equipe e de todo o período da partida, Pamela vibrava, encantada, com Tom.

Findo o jogo. A vitória. Recebimento de troféus, medalhas, folia. As duas desceram, levadas pela multidão insana.

Então o momento único. Tom olhou para Pamela, sorriu e piscou o olho.

Por reflexo, ela escondeu o rosto e sumiu, ao correr para longe.

Quase cantarolando, passou pelos jardins. Se sentia uma criança, ou, até mesmo, alguma princesa daqueles desenhos animados mágicos, que acabavam de descobrir o amor.

Seus pelos estavam arrepiados.

No momento em que cheirava uma perfumada flor, tomou um susto:

- Amiga! Se prepare! Fomos convidadas para a festa em comemoração à vitória! Vamos para casa mudar de roupa!
- Não... eu não vou. – uma resposta seca.
- Como não? Sabe quem falou comigo, nos convidando? Tom!

Um novo suspiro acompanhado pelos arrepios.

No quarto...

- Mas eu não tenho roupa, Mariah. Nunca fui a uma festa!
- Deixa de frescura. Temos tempo para uma superprodução! E pode me chamar de fada-madrinha!

Assim foi dado início ao processo de transformação.

- Pamela, precisamos lavar esse seu cabelo.

O que foi seguido por uma máscara capilar, hidratação, produtos para dar brilho e leveza. E, claro, a boa e velha escova para deixar os cabelos escorridos.

No banho, a touca na cabeça.

- Vamos logo, Pam!

Saiu do banheiro enrolada. Totalmente coberta.

- Experimenta esse vestido. Tira a toalha. Pega essa calcinha aqui... bem diferente das suas, que mais parecem de sua avó!

Uma expressão de negação.

- Anda! Tira! – Mariah puxou o pano felpudo, revelando um corpo nunca visto antes por outrem.
- Meu Deus do céu! Você é... perfeita! Olha esses peitos! – e tocou-os – E essa cintura? Pam, que quadril é esse? E suas pernas? Como você consegue esconder...?
- Mariah, por favor...
- Bom, mas antes precisamos aparar umas coisas, né?

Risos.

A mutação seguia a passos lentos.

- Agora põe o vestido verde. Vai combinar com seu tom de pele e com seus cabelos.
- Mas é muito curto... e justo...!
- Desencana, Pam. Hoje vai arrasar!
- Só que Tom tem namorada!
- Existem caras melhores do que ele, sabia?

Ficou pronta e se olhou no espelho.

- Pareço uma garota de programa.
- Esse vestido é meu, sabia?
- Desculpa, não quis ofender, é que...
- Fica quieta. Hora da maquiagem.

Seus lábios tornaram-se carnudos e sedutores. As sombras deram um ar misterioso ao olhar. Tudo se completava naquele rosto agora pintado.

- E o perfume...
- Não uso perfumes. Meu pai disse que eu tenho alergia.
- Isso não existe! Ao menos eu acho... – borrifou o aroma – Viu? Não está empolada, nem coça, né?
- Mas eu...

“Eu acabo de descobrir que ele não me queria vaidosa...”

- Que cheiro bom, Mariah!
- Sim, é uma mistura de jasmim e patchuli, com gotas cítricas.
- Muito bom mesmo!
- Dizem que possui feromônios...

Gargalhadas.

- Amiga, se eu fosse homem... ou lésbica... te agarraria hoje!

Assim que Mariah se arrumou, as duas partiram para a casa onde estava acontecendo a festa.

E da entrada já se escutava a música alta e a gritaria, consequência da bebedeira.

De mãos dadas, caminharam, sem serem notadas.

Até cruzarem à porta de acesso e chegarem à sala.

Foi quando todos pararam e olharam para Pamela.

Incrédulos.

- Eu vou embora – cochichou no ouvido.
- Não!

Quando Pam se virou para sair, sentiu alguém lhe puxando pelo braço.

- Você está tão linda quanto quando te beijei na porta de sua casa.

Susto. Emoção.

- Na verdade foi você quem me beijou, mas isso não importa. Tudo bem?
- Oi... Tom... parabéns pela... er... vitória.
- Vamos beber por isso!
- Eu não bebo, Tom...
- Ah, qual é? Hoje é um dia especial! Venci e te reencontrei!
- Por que não falou comigo antes? Há quase um ano estudamos na mesma...
- Psiu! Vamos nos divertir!

Tom enlaçou Pam pela cintura e, acompanhando o ritmo da música, foram até a cozinha. Ao fundo, Mariah sorria, segurando um copo de cerveja. Vazio.

- Então, Tom, com estão seus pais? O que você vai fazer quando se formar?
- Não falemos de assuntos chatos. Tome!
- O que é isso?
- Tequila!
- Nunca bebi!
- Vai, coragem!

Pamela vira o copo. Tosse. A garganta queima.

- Meu Deus, é muito forte!
- Se quiser pode colocar sal e limão para amenizar a ardência!

Ela apenas sorriu. E esticou o braço. E o copo vazio tornou-se cheio.

Os dois já estavam sentados no chão, rindo. Estavam próximos...

- Não me sinto bem...
- Quer deitar um pouco?
- Não seria pior? Eu sou bióloga e...
- Que nada. Você não entende nada de porre! Vem comigo!

De braços cruzados, eles subiram as escadas e entraram num quarto. Ao tempo em que Pamela se jogava na cama, Tom trancava a porta.

- Tome! – e enche o copo.
- Estou tontinha...
- É assim mesmo quando se bebe pela primeira vez...

Tom senta ao lado dela.

- Senti saudades suas.
- Você me disse que escreveria sempre...
- Não discute comigo.

E Pam o beijou, segurando-lhe com força.

Voltaram a beber.

- Melhor eu parar, Tom...
- Não, relaxa! Tou aqui com você. – se levanta e apaga a luz.

Novos sentimentos despertam. Ou novos sentidos se aguçam. A música ao fundo. A escuridão. O álcool lhe percorrendo as veias. Os lábios dormentes.

Tom a beijou. Um beijo demorado. Seu corpo não mais respondia os seus comandos. Tudo estava misturado: amor, tequila, desejo, medo, descoberta, ansiedade, tesão.

O beijo tornou-se corpos cobertos apenas por peças íntimas e as mãos percorriam todas as regiões.

- Tom... pare... nunca fiz isso...
- Sério?
- Sim... pare... por... favor...
- Eu vou cuidar bem de você... não farei nada que não queira...

Ela sorriu. Ele a despiu.

- Me dê a sua mão.
- O que é isso?
- É o tamanho do meu amor por você.
- É quente também... – e riu baixinho, envergonhada.
- Deixa eu te fazer mulher, Pam...

Delicadamente os dedos de Tom deslizaram pela cintura até alcançarem a calcinha. Puxando-a, logo não mais protegia aquele corpo.

Ele se colocou sobre ela, afastando-lhe as pernas lisas, torneadas e trêmulas.

- Eu te amo, Pam!

A cada movimento, se ouvia os gemidos e os reclames de dor.

- Relaxa que você vai se acostumar... assim... rebola um pouco...

Os corpos suados. Colados. As costas de Tom estavam arranhadas. A orelha direita, mordida.

Pamela conhecera um novo mundo. O prazer. O clímax. Conhecera o que é ser possuída. O que é um orgasmo ao ter alguém dentro dela. Jurando amor. Levando-lhe ao êxtase.

- Pam, meu amor, eu não vou segurar por muito tempo...
- O... que... faremos...?
- Estou sem camisinha... vem cá... senta na cama...

Tom se levantou e ficou de pé, frente a ela.

- Abre a boca e cuidado com os dentes...
- Eu não sei se...
- Assim... devagar... – segurando-a pelos cabelos, ele ditava o ato oral – Eu não aguento mais... que boca gostosa... Eu vou...

A porta do quarto foi aberta.

Enquanto Pamela recebia o sêmen no rosto, a namorada de Tom e o time de futebol americano gritavam e riam.

A boca de Pamela tremia. Ela empurrou Tom, que vibrava com os atletas:

- Eu não prometi que faria isso?!

Limpando o corpo, enojada, e, principalmente, tirando o que lhe escorria pelo queixo, ela recolheu o que achou da roupa e saiu do quarto.

Nua.

Passou no meio dos convidados, que gritavam elogios e faziam piadas sacanas.

Aos prantos, fugida, distante, encostou-se numa árvore e, tremendo, tentava se recompor.

Ajoelhou e volveu a grama com as mãos. Parva.

Sentiu um salgado nos lábios e, ao passar a língua, descobriu que não se tratava de uma lágrima...

Hera Venenosa #04

2010-10-28T08:58:00.000-07:00

Hera Venenosa #04 - Pétalas

Seattle, anos atrás

A grande casa branca continuava vazia. Vazia no sentido mais metafórico possível.

Todas as noites, o senhor Isley levava garotas de programa e fazia grandes bacanais por quase todos os cômodos da moradia.

Menos no quarto de Pamela, que vivia trancado. Na maioria das vezes, com ela dentro.

Lá, ela não se concentrava em nada. Estudos; ouvir os pensamentos. Tudo era suprido pelos gemidos e gritos das orgias.

Era uma vida vazia. Sem amigos. Sem a mãe. Sem perspectivas para o futuro.

E isolada no seu mundo, Pamela lia sobre a real vida. Buscava entender porquê a dela era diferente. O motivo de ela não ser como as outras garotas da sua idade.

Pesquisando para compreender. Leu psicologia. Leu biologia. Leu até antropologia. Mas nunca obteve sucesso em suas respostas.

Inclusive, lendo sobre o corpo humano, envegonhava-se. Não tinha referência alguma sobre sexualidade; ela cansou de ver a mãe e outras mulheres sendo simples objetos nas mãos do pai.

Tanto que ela quase surtou ao menstruar pela primeira vez. Sem as palavras de conforto da mãe, trancou-se no banheiro ao ver a enxurrada de sangue que escorria pelas coxas, até o chão.

- Se você começar a fuder, sua puta, vai ficar grávida!

Foras essas as palavras dadas pelo senhor Isley, quando ele arrombou a porta pela demora da filha lá, e viu que ela estava se tornando uma mulher.

Até mesmo nas noites mais quentes, com as transformações da adolescência, ela se reprimia.

O desejo a apertava à virilha.

Ela chorava.

Seu corpo havia mudado. A vergonha, não.

Por isso ela decidiu continuar se escondendo. Andar cabisbaixo. Com o corpo coberto por roupas escuras, pesadas. Não havia vaidade. Só a opressão.

No dia seguinte, mais faxina.

Enquanto o pai dormia, ela arrumava a casa. Catava as garrafas de bebidas com alto teor alcoólico, limpava o piso suado, recolhia preservativos e cobria, com um lençol cheiroso, o pai, nu, no sofá.

Havia espaço para o afeto...

Ao fim, restou a ela pegar a velha bicicleta de tinta descascada e pedalar pelos arredores.

Na rua, as pessoas a olhavam com pena. Ou desdém.

Ao parar numa pequena praça, encostou-se numa árvore e pôs-se a ler.

Não ouvia nada. Estava concentrada. Mesmo com os grandes óculos – quebrados – escorregando pelo nariz.

Sua paz foi interrompida com uma gritaria. Por reflexo, se levantou e observou jovens da mesma idade que ela, comemorando.

Montou na bicicleta, na direção da alegria, e descobriu o que tanto brindavam.

Foram selecionados para ingressar na universidade.

- Será que eu...?

Abriu a porta da casa como um furacão e foi para a cozinha, estranhando o fato de seu pai não mais estar no sofá.

No outro cômodo, o pai, ainda despido, bebia água pela garrafa mesmo.

- Papai, chegou alguma carta para mim?
- Por quê chegaria?
- A universidade mandou a resposta...?
- Eu li. Você não foi aceita. Por que eles iriam aceitar uma merda como você?
- Onde está a carta?
- Eu já falei, desgraça. Você não foi aprovada.
- Eu quero ler!
- Tá me chamando de mentiroso?

Respirações ofegantes.

- Eu... só... queria ler, papai.
- Sua burra, estúpida! Vá procurar um emprego numa lanchonete qualquer. Você é um nada!

Novamente ela correu. Pra fora da casa.

Se encostou numa árvore, a mesma que a mãe insistiu em manter quando construíram o lar.

Sentada, chorou.

Soluçou.

O vento bateu mais forte, mais rápido, sacolejando os cabelos e quase secando as lágrimas.

Diversas folhas se desprenderam das árvores e caíram sobre ela, como se dançassem ao seu redor.

Uma cena mágica, linda, que não a impediu de derramar o líquido salgado.

Algumas folhas, bailando, voaram na direção da lata de lixo.

Pamela levantou os olhos para assistir ao espetáculo.

Sua curiosidade a fez seguir as folhas, e, no saco de lixo, viu o envelope timbrado da universidade.

Desesperançosa, ela o pegou. As folhas caíram ao chão com o brusco cessar do vento.

Pela primeira vez desde que a senhora Isley morreu, seus olhos brilharam e um sorriso surgiu.

A porta da cozinha foi aberta numa força descomunal, tanto que seu pai deixou cair a grande faca com a qual tratava um peixe.

- Filha da puta! Quer me matar? Olha o que fez! Pegue e lave essa porra!
- Você mentiu pra mim.
- O que?
- Achei a carta da universidade no lixo! Eu fui aprovada!
- Quando eu digo que você não foi, é porque você não foi!
- Eu vou para a universidade, papai.
- Não vai. Eu não vou pagar!
- Qual seu problema?

Hormônios...

- Pegue esta merda de faca, sua vagabunda!

Pamela, confusa por estar, ao mesmo tempo, enfrentando o pai e o obedecendo, segura o cabo do afiado instrumento.

- Por que não posso ir?
- Eu não vou pagar, já disse!
- Mamãe deixou dinheiro para isso!
- Mentirosa!

Um soco.

Um olho roxo.

- Você não vai!

A mão de Pamela segura a faca com a mesma força desconhecida de antes. Seu pescoço fica teso. O suor escorre pela nuca. A boca treme. O pai lhe dá as costas.

- Limpe a bagunça porque vou receber visitas hoje.

Ela não respira. Levanta o braço. O pai se afasta.

Ela se lembra de tudo o que leu sobre controle de corpo e mente.

Sobre raiva.

Sobre perdão.

E chora.

A faca cai ao seu lado, na mesa, com gotas que se esvaem dos olhos vermelhos.

No instante seguinte ela se ajoelha, e começa a passar um pano para limpar o chão.

Exausta, deita na cama.

- Por um momento meu fraquejo seria minha vontade...

Tira a carta sob a blusa e a lê, comemorando.

- Por sorte não estraguei a minha vida!

Agora restava a ela buscar meios para ingressar na universidade.

Achar o local onde o pai esconde o dinheiro e sumir do mapa.

Na noite, o processo se repetiu.

Duas mulheres chegaram, bêbadas já.

Falavam alto. Riam alto.

Em pouco tempo se ouvia as ofensas, os estalos de tapas, as provocações.

Os orgasmos.

Só não se ouvia a porta da casa abrindo ou fechando.

Isso deixou Pamela preocupada. Isso significava que eles não iriam... dormir?!

Arriscar. Era o que lhe restava.

Saiu do cômodo na ponta dos pés.

Pela fresta da porta, viu a luz acesa no quarto do pai. Correu até a sala.

“Só pode ser nessa noite...”, pensava, excitada.

Revirou os móveis, tirou livros, levantou tapetes. Não achava nada que lhe indicasse o destino do dinheiro.

A porta do quarto se abriu.

Pamela se jogou pra trás do sofá.

Três vozes embriagadas se aproximavam.

Corpos colados.

E o sexo aconteceu ali mesmo, no sofá.

As mulheres disputavam o pênis do pai, rindo. Ele só batia nas costas delas e forçava a cabeça para o sexo oral.

Uma não resistiu e sentou sobre o membro, arranhando o tórax do senhor Isley que a xingava e empurrava a cabeça da outra convidada pro meio das pernas deles.

Escondida, Pamela viu a cena.

Chocada. Curiosa.

Engatinhando, correu para o quarto do pai.

“Arriscar...”, pensava.

Lá, o cheiro de sexo. As manchas de sexo. As marcas de sexo.

Lembrou dos três na sala.

E das bocas pelo corpo.

Do ato.

Do prazer.

Pamela ficou tonta. Seus olhos reviravam. Sentiu seu corpo arrepiar e algo lhe cortar a coluna.

Balançou a cabeça, arregalou os olhos, como se saísse de um transe.

E voltou a buscar o que realmente lhe interessava.

Armários. Gavetas. Colchão. Paredes. Fundo falso. Sacola. Dinheiro. Notas altas. Muitas.

Quarto. Seu local seguro.

Abriu o baú frente à cama e de lá retirou uma mala.

Passou a jogar todas as roupas – que não eram tantas – além de um ou dois livros e da foto de Pamela e da mãe, abraçadas, tirada no ano em que ela morreu.

O silêncio voltou a reinar.

A porta da casa não fora batida, fazendo Pamela deduzir que os três se esgotaram.

Da janela, ela pegou o cacto presenteado que ainda não havia florescido.

- Me perdoa, mamãe, mas estou fazendo o certo. Fazendo o que você devia ter feito!

Tirou toda a roupa, menos o sutiã. Vestiu as novas peças, mas, ao dobrar a calcinha que usava, viu algo que a deixou arrasada.

Relutou.

Chorou.

Pensou em desistir de tudo e viver à sombra do pai.

Por um instante ela pensou assim.

Até voltar para a janela e, durante o salto da fuga, jogar sobre a cama, sua calcinha.

Molhada.

Hera Venenosa #03

2010-10-28T08:53:00.000-07:00

Hera Venenosa #03 - Jardins

Seattle, alguns anos atrás

Parado na rua, o veículo bege. Dentro, no banco do carona, uma mulher com um sorriso triste e olhar mareado. No banco do motorista, um homem com uma forte expressão de impaciência.

Na porta da já fechada casa típica, branca e com cercas da mesma cor, dois amigos teimavam em se despedir.

- Vou sentir sua falta. Muito.
- Prometo que vou te escrever todos os dias.

As mãos dadas revelavam a cumplicidade entre Pamela e Tom. Eles eram inseparáveis.

A falta de palavras era suprida pela troca de olhares. O brilho intenso revelava tamanho sentimento.

Dentro do carro, a impaciência se transformava em raiva. A mão ao volante, com força, agora apertava a buzina.

Mas isso não foi o suficiente para estragar o momento.

Novamente, no interior do veículo, a mãe tentava amenizar a situação, explicando que se tratava do único amigo que a filha deles tinha.

O ‘não me interessa’ ecoou acompanhado por uma bofetada.

- Pamela, entre no carro AGORA!

O grito a assustou, e, por reflexo, Pamela puxou as mãos de Tom para mais perto e o beijou a boca.

Um beijo infantil, porém foi o primeiro deles. Um beijo tão sensível quanto um choque que tomamos ao colocarmos os dedos em uma tomada.

Olhos fechados, sorrisos singelos. Rostos corados. Vergonha boba.

- PAMELA!

Bruscamente o pai apertou o braço de Pamela, quebrando aquela tela pintada pelos românticos.

- Você está maluca? E você, seu moleque? Se aproveitando dela? Ela só tem 12 anos!

Tom não teve reação.

E enquanto o senhor Isley arrastava a filha pelos jardins, Pamela chorava e chamava pelo amigo, que ficou para trás, parvo, vendo o amor se quebrar.

Poucos segundos depois, pai, mãe e filha gritavam dentro do carro.

O pai, pela demora e pelo beijo.

A mãe, por defender um ato puro.

A filha, por não querer viajar.

Os olhos estavam vermelhos. De todos.

E Pamela se engasgou quando o pai virou o corpo e, com a mão fechada, acertou o seu queixo.

Os óculos caíram sob o banco. Os soluços duram até hoje...

Amazônia peruana, dias depois

Próximo a uma aldeia indígena, dezenas de ambientalistas montaram acampamentos. Gente de várias partes do mundo se reuniu para protestar contra o crescente desmatamento da maior floresta do mundo.

Sozinhas, mãe e filha caminharam um pouco pelas trilhas.

- Pam, sabia que aqui tem uma história... uma lenda?
- Lenda?
- Na verdade não sabemos se é lenda, porque existe uma foto. Mas essa foto pode ter sido alterada.
- Do que se trata?
- É sobre a árvore gigante de Martius, que possivelmente se trata de um Hymenaea courbaril, ou, jatobá. Ela foi descoberta na Amazônia e seriam necessários quinze homens para abraçar o tronco na altura do solo. Ou seja, a árvore tem oito metros de diâmetro. O diâmetro do tronco cilíndrico, na altura de três metros do solo, tinha seis metros. A idade calculada dela é entre 2.052 e 4.104 anos, segundo o próprio Martius, um pesquisador muito conhecido.
- A gente podia procurar a árvore, né, mamãe?
- Quando terminarmos de fazer o que viemos fazer, querida, a procuramos.
- Só nós duas!
- Mas se formos só nós duas não poderemos abraçá-la!

E elas voltaram a caminhar, abraçadas, planejando como seria o encontro com esse jatobá...

Na mesma noite, depois de rituais indígenas, os responsáveis pelo combate se sentaram ao redor de uma grande fogueira, acompanhados pelos líderes tribais de diversas etnias indígenas.

Foi traçado um plano de ação, estratégias de defesa e outros detalhes.

- Podemos acorrentar alguns ecologistas e indígenas nas árvores mais antigas!
- Sim! Talvez fazer barricadas humanas!
- Verdade!
- Mas não podemos esquecer que não vamos usar de violência.

Um cacique balbuciou algo e logo o guia tratou de traduzir:

- Ele disse que se for preciso entrará em guerra para defender a própria terra.
- Sim – interrompeu a senhora Isley – mas isso em último caso, né? Há crianças envolvidas. A imprensa dará cobertura. Vamos ser pacíficos até o fim!
- Mas se nos atacarem ou ignorarem nosso protesto?

A discussão então voltou desordenada.

Mais afastada da roda, Pamela, sozinha, deitava na relva e olhava o céu.

- As estrelas daqui são diferentes...!

Um pajé se aproximou e lhe entregou uma flor. Linda, de cor vibrante e cheiro fortíssimo.

Pamela a pegou e a prendeu na orelha, agradecendo. O pajé saiu saltando, sacudindo aquela espécie de chocalho, feito de cascas de árvores e sementes de plantas.

Restou à criança admirar a natureza: insetos noturnos e a flora.

Encerrando a discussão à fogueira, combinaram de agir na manhã seguinte, espalhando os ambientalistas em pontos estratégicos das madeireiras ilegais.

O fogo foi extinto quando jogaram terra sobre ele.

Na hora combinada, antes do sol raiar, o acampamento já havia sido desmontado.

Jipes lotados de brancos, negros e índios se dirigiam aos locais combinados. Eles portavam faixas, bandeiras e, escondidos, arcos, flechas, lanças tacapes e... armas de fogo.

Todos já posicionados. A senhora Isley segurou a mão de Pamela.

- Filha, quero que você fique perto de mim. Aconteça o que acontecer, não se afaste.
- Tá certo, mamãe. Onde está papai?

A pergunta a deixou preocupada. Ela não via o marido desde cedo.

- Vou procurá-lo. Fique por aqui, com nossos amigos.

Andando mata adentro, a senhora Isley ora admirava o local, ora olhava atentamente.

Até ouvir duas vozes masculinas.

Escondendo-se atrás de uma árvore, ela viu o esposo conversando com um homem de terno escuro, que portava uma maleta.

O diálogo não era tenso. Ousou se aproximar mais e ficou paralisada com o conteúdo da conversa.

Assim que os dois homens apertaram as mãos, o de terno lhe entregou a maleta e saiu, quando quatro guardas se aproximaram.

Rapidamente ele a abriu e vibrou com a quantidade de notas altas de dólares.

No ponto estratégico, os ecologistas iniciaram a ação de proteção. Deram as mãos, sacaram as correntes e cartazes...

Pamela ficou sozinha e, contrariando as ordens dadas pela mãe, pôs-se a procurá-la pela selva.

Enquanto se emaranhava pelas plantas, o pajé, ao fundo, a observava.

Eis que de repente começou um conflito. Madeireiros armados, policiais e, até mesmo indígenas, atacaram os ambientalistas.

Pegos de surpresa, correram.

Longe da confusão, Pamela caminhava.

Mais distante ainda, os pais dela discutiam.

- Você está nos traindo!
- Com esse dinheiro vamos ter uma vida de rei!
- Que vida teremos se a floresta sumir? Não haverá vida, e você sabe disso!
- Até isso acontecer eu já estarei morto!
- Mas não a sua filha! E quem sabe, netos!
- Pro inferno, mulher! Junte suas coisas e vamos voltar para a América.
- Não! Vim lutar por um ideal e não vai ser você, um mostro, que vai me impedir!
- Cale a boca! – e um soco na nuca.

Caída ao chão, o marido a arrastou pelos cabelos.

- Venha, sua puta. Vamos sair daqui logo antes que nos descubram!
- Es-espera... e... Pam?

Pamela estava cansada e resolveu parar para respirar. Colocou o corpo em algo e assim sentiu um frio ao encostar.

Olhou para trás, viu uma coisa grande. Amarela. Soltando fumaça.

- Sai daí, pirralha!

O homem e um trator, prestes a derrubar o que vinha pela frente.

A menina correu, sendo caçada pela máquina que destruía tudo.

Ela gritava, chorava, clamava a mãe, mas não parava de correr.

Os pais dela voltaram a discutir até serem abordados por policiais.

Quando eles viram que atrás do casal, oito índios armados também se aproximavam, começaram a atirar.

Pamela se escondeu atrás de uma gigantesca árvore: era a mesma contada pela sua mãe, horas antes.

O jatobá de Martius.

Sua cabeça começou a doer.

Ela alertou ao homem que não sairia dali; que o trator deveria parar.

Ele ignorou as palavras da menina e tentou derrubar a árvore.

Pamela caiu no chão e um galho a acertou na testa, causando um grave ferimento.

A senhora Isley caiu no chão, ao receber uma bala certeira no coração.

Os dois corpos chegaram ao mesmo tempo em um dos abrigos montados pelos ecologistas.

A cena era desoladora.

Adultos, crianças.

Mortos.

Árvores destroçadas. Corpos mutilados.

Policiais, índios, madeireiros... Todos mortos.

Não havia mais a guerra sangrenta.

A imprensa havia sido comprada e nada registrou...

Quando viram a real situação, no que um protesto havia se tornado, todos os envolvidos, de ambas as partes, se convenceram da loucura que acabara de acontecer.

O senhor Isley, para tirar proveito da situação e não ser taxado de traidor, correu ao corpo da mulher e começou a chorar.

Todos lamentaram e abaixaram a cabeça, para rezar ou demonstrar respeito.

As palavras de saudade e homenagens convenciam quem estava lá.

Pamela se levantou e, tonta, se aproximou dos pais.

Ao ver a mãe morta, com o corpo ensanguentado, encarou o pai com ira. E antes que pudesse dizer algo, mais uma vez seu pai tratou de aproveitar o momento.

Sem largar a maleta, claro.

- Sua garota estúpida! Sua mãe morreu por sua causa! Onde você estava? Está vendo – e pegou a cabeça de Pamela, forçando para que ela visse a mãe morta – Ela morreu porque estava procurando você! Está satisfeita agora? Era isso o que você queria? Ela está MORTA! E a culpa é SUA! Sua infeliz, desgraçada! Arruinou minha vida...!

A Pamela restou chorar. E pedir a Deus para voltar no tempo.

Ou para que Deus trocasse a pessoa que recebera o disparo fatal...

Hera Venenosa #02

2010-10-28T08:29:00.000-07:00

Hera Venenosa #2 - Primavera

Colégio San Thomas, Seattle

Os saltos batiam no piso frio e anunciavam a chegada – rápida e desesperada – de alguém. Os corredores longos e vazios – ao menos nessa hora do dia – causavam uma ilusão de calma.

Respiração ofegante, braço apertando a bolsa ao lado esquerdo do corpo. Ao virar a última à direita, como indicado por um funcionário, uma cena triste, jamais imaginada por uma mãe: a filha sentada no banco de madeira, com um filete de sangue escorrendo pelo nariz.

Os olhos molhados podiam ser vistos mesmo com aquela cabeça abaixada, mirando o nada. A mãe não sabe se sente raiva, preocupação, alívio... Na porta em madeira, com um bloco de vidro esfumaçado, tinha escrito “diretoria”. Ao ser aberta, uma voz grave, mas feminina, ordena:

- Entre, senhora Isley.

Com aquele olhar tal qual um fuzil em ação, a mãe encara a filha; olhar esse que significa uma única coisa: estou muito decepcionada com você.

Enfim, a mãe adentra. Sentada ao outro banco, no lado oposto do corredor e da filha, estava Sarah.

Cúmplice? Culpada? Vítima?

O olhar da filha seguia perdido, como se contasse quantas linhas existiam naquele emaranhado de azulejos daquele corredor.

Na sala da diretora, água e café para ambas à mesa.

- Senhora Isley, há tempos já vinha demonstrando minha preocupação com a sua filha.
- Em que sentido?
- Ela é solitária, não interage com os colegas...
- O que há de errado nisso?
- Nada, senhora Isley. Mas isso não é bom para o desenvolvimento de uma criança. Ser anti-social...
- Ela é ignorada pelos alunos daqui, diretora.
- Tentamos diversas atividades em grupo...
- Por que o nariz da minha filha está sangrando?
- Bom... – a diretora se aproxima – Parece que Pamela andou espalhando mentiras sobre uma colega.
- Não foi a senhora mesmo quem disse que ela não fala nada, com ninguém?

A diretora ergue a sobrancelha e retira uma pasta da gaveta. Enquanto isso, a senhora Isley olha a sala, decorada por livros, troféus, diplomas...

- Veja isto. – e mostra um desenho – Em todos os desenhos dela tem apenas você e ela. Nunca o pai. Está acontecendo algo em casa? Pode estar refletindo na vida de Pamela.

Não é hora para recordações...

- O... pai dela.. é... meio... ausente.
- Pode conversar comigo, senhora Isley. Posso ajudar.

A tentação.

A negação.

- Não se preocupe. Só que ainda não me respondeu o que houve com a minha filha.
- Bom, os outros colegas instigaram as duas para uma briga. Sarah, maior e mais... digamos, forte, teve mais vantagem.
- Minha filha brigou na escola? Não acredito!
- Quando soubemos já era tarde...

A senhora Isley coça a testa e mexe nos cabelos longos, demonstrando ansiedade.

- Sua filha é muito criticada pelos alunos. Não sei se por ela já usar óculos de grau tão elevado, ou se pelas roupas diferentes da maioria...
- Não entendo...
- Entenda, não estou dizendo que sua filha seja anormal ou coisa parecida, apenas acredito que se ela passar a se vestir de outra forma, ou entrar em algum curso extra até mesmo para se sociabilizar...
- Espera! Chega de insinuações, diretora. Pamela não é diferente, apenas é solitária. Qual o pecado nisso? Eu fui assim e nem por isso deixei de viver, de me formar, casar, ter uma família, uma vida... normal.
- Você quer que sua filha passe pelas mesmas situações humilhantes que você?
- De jeito nenhum.

A sirene de fim de aula dispara.

- Gostaria de conversar com a senhora outra vez. Seria possível?
- Sim... – responde a mãe, incrédula.
- A secretária vai entrar em contato em breve, senhora Isley. Agora, leve sua filha para casa.

A despedida.

No corredor, a senhora Isley alisa a cabeça de Pamela. Olha para o lado e vê Sarah, que lhe dá língua.

“E minha filha é quem tem problemas...”, pensa, enquanto caminha de mãos dadas pelos corredores, em meio àquela confusão de alunos felizes por mais um retorno à casa.

Até o carro... em silêncio. Nem uma palavra trocada.

Na metade do cainho até a casa...

- Pam, minha filha... uma briga?
- Desculpa, mamãe.
- Você sabe que brigar não resolve. Quando isso acontecer, se afaste e procure um adulto. Conte para ele o que está acontecendo e tudo vai se resolver.

Pelo retrovisor, a senhora Isley vê Pamela lhe mandando um beijo. Sorrisos

- Quando chegarmos em casa vou entregar seu presente de aniversário.
- É o que?
- Em casa você vai ver!
- Tem festa?
- Sim. Chamei seus amiguinhos, viu?
- Sarah também?
- Ela não é sua amiga. Mas olha, vai ter bolo, balões, refrigerantes...

Quando o carro parou na frente da casa, Pamela saltou como um raio e entrou, largando os pertences pelos cômodos.

- Onde que tá, mamãe?
- Calma, filha! – grita a mãe, juntando a bagunça.

Pamela volta para a sala e encontra a mãe com os braços escondidos atrás das costas.

- É um cachorro?
- Cachorro?
- Eu queria um cachorro.
- Olha... seu presente! – e entrega um embrulho.
- O que é, mamãe?
- Abre com cuidado.

Cuidado não existe muito em crianças de – agora – seis anos.

A mãe auxilia na abertura e o papel colorido e brilhante cai no chão.

- Não é um cachorro! O que é isso, mamãe?
- Isso, Pam, é uma planta.
- Uma planta?
- É, tipo uma árvore.
- Mas eu queria um cachorro.
- Vem cá. – a senhora Isley senta Pam no colo e segura o presente – Isso é um cacto muito raro.
- Cacto?
- Sim, uma planta.
- Mas não tem flor, mamãe.
- Por isso esse cacto é especial. Especial como você. Ele tem flor, mas a flor só aparece se você cuidar muito bem dele.
- E meu cachorro?
- Pamela... um cachorro dá muito trabalho. Não sei se seu pai gostaria de ter um cachorro em casa.
- E onde tá papai?
- Deve estar trabalhando.

Curiosidade. Isso sim é muito comum para uma criança de seis anos ter.

Ao mexer na planta, um espinho furou o dedo da criança e ficou preso. Choro.

- Pronto, meu amor, mamãe já tirou, viu?
- Essa planta é feia!
- Cuide dela e vai ver como a flor vai nascer bonita...!

E no domingo, a festinha de aniversário. Decoração com peças recicladas, mas a comida e a bebida eram propositalmente as que as crianças gostam – e exageram.

Sentada, Pam olha de cara feia para o cacto. A senhora Isley termina de arrumar a mesa.

- Onde tá papai, mamãe?
- Ele está trabalhando, meu amor.
- Saudade dele.
- Ele vem, viu?

O tempo foi passando.

A companhia não tocava.

Pamela brincava com alguns balões. A mãe olhava através da janela.

- Tô com fome, mamãe.
- Não quer esperar um pouco mais? Aí a gente canta “parabéns pra você”.
- Tá bom.

Um barulho de estouro. Choro. Um balão caiu no cacto e explodiu. A senhora Isley já acalmava a filha.

Enfim, a companhia tocou.

- Vai abrir, minha filha!

Correndo, a menina, empolgada com o aniversario, chegou à porta. Uma mulher e um menino do lado de fora.

- Pode entrar! – disse Pamela.

O menino entrou com um presente e Pamela o seguiu. A senhora Isley foi até a porta.

- Chegamos muito cedo?
- Não, não! Não se preocupe.
- Bom, em duas horas volto para buscá-lo.

A porta se fechou. A senhora Isley olhou para a sala enfeitada e vazia. E pôs-se a chorar.

Ela não entendia o motivo de não terem ido ao aniversario de sua filha.

Pamela e o menino – Tom – estavam sentados, comendo. Restou à mãe se juntar a eles.

- Vem mais gente?
- Sim! Quem quer mais refrigerante?
- Onde que tá meu presente?
- Pam, não fale assim!

Tom entrega um pacote e a ajuda a abrir...

Uma boneca.

- Mamãe disse que parecia com você...

E era verdade. Cabelos avermelhados, olhos verdes e pintinhas pela face.

- ...mas eu não acho porque ela não tem óculos. – conclui Tom.
- Minha mãe me deu um cacto!
- Um cacto? Que é isso?

A senhora Isley acendeu a vela e chamou os dois para os “Parabéns”.

Enquanto tirava fotos, chorava. Chorava por ninguém ter vindo. Principalmente, pelo pai da aniversariante não estar presente.

Pam assoprou a vela gritando que ia fazer um pedido.

Os três comeram bolo sentados no sofá, vendo desenho animado. E então a companhia tocou. A senhora Isley abriu e a mãe de Tom estava lá.

- Cheguei muito tarde?

Com um ar irônico – ou seria sem graça? – a senhora Isley entregou um pedaço de bolo, outras guloseimas e uma lembrancinha: um folheto sobre reciclagem. Se despediram, agradeceram e saíram.

Ainda no sofá, Pam deitava.

- Gostou da festinha, meu amor?
- Gostei. Mas papai não veio e eu não ganhei um cachorro...
- Mas ganhou um cacto! E uma boneca linda!
- Te amo, mamãe!
- Também te amo, filha. Agora vamos escovar os dentes, tomar banho e dormir!
- Não quero, mamãe.
- Vai sim! Filha, – pergunta enquanto sobem a escada – o que você pediu quando apagou a vela?
- Pode falar?
- Só pode contar para quem você ama e confia.
- Tá, mamãe. Pedi para eu ser forte como Sarah para poder proteger você quando papai te bater.

Hera Venenosa #01

2010-10-28T08:24:00.000-07:00

Hera Venenosa #01 – À flor da pele

Seattle, anos atrás

- Estou grávida.
- Grávida?

O que era para ser um simples jantar tornou-se um inferno.

- De quem é?
- Como ousa?

Uma caneca com café preto voa sobre a mesa, chocando-se contra a parede.

- Desde quando?
- Descobri hoje.
- Quanto tempo?
- Um mês... talvez.

Um homem e a ira não são uma combinação atraente. Muito menos, a consequência.

- Você vai tirar.
- Nunca.
- Ou você tira... ou eu o arranco de dentro de você.

O homem ensandecido, por ser pego de surpresa, perde todos oslimites. Seja da razão, seja da emoção.

- Não me venha com discuros religiosos.
- Não se trata de religião. Se trata de uma vida!
- Não quero com papo acadêmico.
- Não quero acabar com o meu corpo, nem ser acusada de assassina por causa de um capricho seu!

Até o respeito se esvai, como as areias da ampulheta do tempo.

- Por que não se rpeveniu?
- Como pensar em rpecaucao quando sou praticamente estuprada todas as noites?

Agressões físicas se tornam mais comuns. E cada vez menos se cria coragem para uma denúncia à autoridades ou para uma fuga.

- Você sempre soube que eu nunca quis ter filhos!
- Não vou pedir desculpas!
- Então saia da minha casa, sua puta!

Então, o inevitável. Um soco no queixo. Seguido por uma cotovelada na testa. Uma joelhada no abdome. Um corpo estrado no chão da cozinha, melado com café, e com a boca ensanguentada.

De repente tudo se torna escuro.

E no dia seguinte é como se nada tivesse aconteceido.

Menos o fato dessa mulher estar internada em m hospital e, ao seu lado, sentado, tranquilo, seu agressor.
As rosas amarela dão colorido ao quarto branco, sem vida, mas seu olor não aafa o éter que queima as narinas.

- O que houve?

É a única pergunta propícia para a vítima.

- Você caiu, meu amor.
- Como... como está... o nosso filho?

Os segundos de silêncio são interrompidos por outra voz feminina, marcada por um pigarro incessante.

- Devia ter sido mais cuidadosa. Uma mulher no seu estado... grávida... não pode ficar perambulando por aí.

A sogra torna-se conivente com o marido?

- Felizmente nada aconteceu com meu neto.
- Aliviado agora, minha mãe, com essa notícia.
- Conversei com o dr. Klein sobre o estado de saúde dos dois.
- Não sei o que seria de mim com uma perda dessa proporção.

Falso. Mentiroso.

Uma outra voz masculina ecoa pelo quarto. Dr. Klein e uma policial.

- As lesões sofridas por ela foram graves. Recomendo descanso, especalmente nos primeiros quatro meses. Sem esforço físico – isso se aplica a ato sexual, sem trabalho pesado. Esta policial vai acompanhar todo o período da gestação de risco. Espero que nada aconteça, não é? Não seria agradável um registro de aborto proposital e o óbito da mãe.

Sim, existem pessoas boas. Que lutam pela vida. Que protegem.

Dias depois o retorno para casa. A sensação do pacor e de insegurança. Agressões ocorreram em cada cômodo, desde que houve uma união estável.

Nem o sonho do casamento foi realizado. Isso inclui festas, lua-de-mel...

Mas o sonho de ser mãe não seria roubado como tantos outros.

Nas semanas seguintes, finalmente havia paz de espírito. A barriga já revelava a criança e os mais idosos afirmavam, pelo frmato, que seria uma menina.

O policial e a sogra coincidentemente alternanvam os dias em que visitam a mãe, que agora parecia mais corada confiante.

Pelo menos durante o dia.

À noite, o marido chegava e o hálito de álcool denunciava que ee estava bêbado.

Provavelmente em algum brega de beira de estrada.

Ele sempre ia até o quarrto, mas ela rapidamente fingia estar dormindo. Contra a luz ela o via e tremia. Ele, sem equilíbrio, tirava o cint. O arulho da fivela fazia com que o queixo dela tremesse. Mas ele deixaca as calças caírem aos pés e saía.

Aproveitando a luz e o calor ds dia, ela pôs-se a se movimentar, pondo em prática coisas que aprendeu na universidade ou em campanhas contra a destruição da natureza.

Uma horta smples, um jardim cheiroso e colorido. Muitas conversas com as flores e com a filha.

Essa é a violeta.

Parecia que estava tudo se normalizando.

Até aquela fatídica noite. Diferente de tantas outras suaves, daquele oitavo mês de gravidez.

Deitada no sofá, alisando a grande barriga, ela via um programa qualquer na televisão.

A chave do lado de fora teimava em entrar na fechadura.

Era ele.

Seu coração acelerou.

A porta se abriu.

Segurando duas garrafas de uísque – uma cheia e outra já vazia – ele repetiu o ritual: tirou o cinto e deixou as calças caírem até os pés.

- Eu não aguento mais comer aquelas vagabundas!

E avançou sobre a mulher que vestia apenas uma camisola de seda, verde.

- O que está fazendo? Você sabe que eu não posso!
- Fique quieta eu vou transar com você hoje de qualque jeito.

Os “não” e os “pare” eram abafados por tapas na cara e tentativas de estrangulamento.

A cuenca já estava longe. A mulher foi forcada a ficar de bruços, mesmo de debatendo, sentindo nojo daquele que ela amava, enquanto ele o penetrava enlouquecidamente.

As lágrimas eram acompanhadas por orações e pelo anseio daquilo temrinar o mais rápido possível.

Não conseguiu gritar.

Esperou até que ele chegasse ao clímax.

Se levantou, deu um tapa na bunda della e vestiu a cueca para, em seguida, beber o uísque pelo gargalo.

Caída do sofá, ela tentava respirar.

Sentiu dores, contrações.

Olhou para o carpete e viu que ele estava encharcado.

A bolsa havia sido rompida.

Com muita dificuldade pegou o telefone e ligou para a emergência.

A ambulância logo chegou.

Em minutos estava no hospital. Mas no caminho foi questionada sobre estar sozinha e com marcas vermelhas sobre a pele.

Por causa da profissão, logo apresentou uma desculpa.

Menos de uma hora depois, a menina nasceu.

Ninguém da família esteve presente.

O pai roncava em casa, bêbedo. A sogra nem fora lembrada.

Ela pôde sentir a filha nos braços antes de ela ter sido levada para a UTI.

A mãe agora estava aliviada, confiante, segura. Tinha mais força para enfrentar o inferno.

No dia seguinte, as visitas, os charutos, as flores e os balões. E as cobranças do tipo: por que não me acordou?”

Quando a avó foi amirar a neta, a mae e o pai ficaram a sós no quarto.

- Eu não te denunciei por não querer que nossa filha cresça sem pai. Eu, Deus, ávida, estamos te dando uma outra oportunidade.

Agora, a vergonha.

- Se você fizer qualquer coisa contra mim ou contra nossa filha, eu juro, eu mato você.

O arrependimento.

- Pamela é a coisa mais preciosa que tenho. Não queira arrancá-la de mim.

A falta de palavras. De justificativa. De pedido de perdão.

- Tome.

Ele entrega uma foto dos dois, despidos, no meio de uma selva, sorridentes, enquanto agiam contra o desmatamento em Costa Rica.